miércoles, septiembre 30, 2009

El blog de Chiqui: Entradas rescatadas. IV

El blog de Chiqui: Entradas rescatadas.
Entre el 2006 y el 2007 quedaron perdidas, algunas para siempre, las primeras entradas de mi blog. Voy a intentar, poco a poco, incorporar unas cuantas al blog actual. Dejaré los comentarios antiguos más pertinentes al tema de la entrada. Eran demasiados para reproducirlos aquí. Si quieren leerlos todos pueden ir a
http://www.bloggingchiqui.blogspot.com/

NO TAN FELICES SUEÑOS …

Voy en coche camino a Nueva York y con mi fobia a las camas de los hoteles y --¡peor!---de las almohadas, las moquetas y las colchas. Cuando me ducho en uno de estos sitios es casi cómico observar mi salida del baño. Descalza, voy extendiendo delante de mí una toalla y otra, así hasta llegar a la cama, donde lo primero que hago es ponerme los calcetines y los zapatos. Algo así como ir a los Oscar pero en vez de la alfombra roja, toallas blancas. Pero hay algo más repugnante: pensar cuánta gente habrá hecho el amor (detengo aquí mi imaginación) en estos colchones. ¿Y la almohada? Pues hay una pequeña crisis cuando me olvido traer la mía. Cuando esto ocurre, a grandes protestas de mi acompañante, conduzco hasta encontrar un almacén y comprar una barata.Todo esto no está basado sólo en mis neurosis, ni en mis lecturas (Horacio Quiroga, “El almohadón de plumas”), sino en la más rigurosa ciencia. Un programa de televisión examinó con una luz negra varios cuartos de hotel, en distintas ciudades (Miami, Nueva York, Los Angeles): desde hoteles de una estrella a cinco, encontraron en TODOS—en muebles, en el suelo, en el colchón y hasta en las paredes—manchas de sangre, de semen y de orina. ¿Y las almohadas? Philip Tierno, autor de La Vida Secreta de los Gérmenes, declara que después de unos años hasta el diez por ciento del peso de una almohada se compone de los ácaros del polvo y de sus particulas fecales, que pueden verse, en toda su "surrealidad" en YouTube. PD No les perdono si no leen el cuento de Quiroga. Ah, y ¡buenas noches! Que descansen… si pueden.

Esta entrada tuvo en su día 94 comentarios. He dejado 35.

El Pozo y El Numa said...


SOBRE LA MEDIOCRIDAD PERFECCIONADA
Frente a la acepción usual de la mediocridad que respira el DRAE (‘Mediocre: de calidad media, de poco mérito tirando a malo’) hay que darle la vuelta al uso y volver a los orígenes reivindicando el talante de lo mediocre y sus méritos. Orígenes y talantes, que son los latinos de la ‘áurea mediocritas’, como dorado término medio. Donde justamente mora la virtud. Desde allí un mediocre sería un ser excepcional, frente a la creencia de que es un don nadie, un ser banal o alguien próximo a la estupidez.Valores de los medios y de las medianías vinculados con las indagaciones sobre los mundos numéricos del Neoplatonismo: Ya la proporción áurea, ya la Divina Proporción, como relaciones capaces de explicar cierta armonía entre las partes del mundo. Incluso, esa ‘mediocritas’ se enlaza, con los valores formales de las teorías arquitectónicas de León Bautista Alberti para obtener cierta perfección en el artificio construido.Huimos de los valores medios, desde el narcisismo que inoculan las producciones intelectuales de los medios de comunicación y que nos fuerzan no a la ‘mediocritas’ sino a la ‘exceptio’. Pero una ‘exceptio’ no es más que una rareza cercana a la patología y a lo monstruoso. Aunque veamos lo excepcional como sinónimo de lo magnífico, y por ello nos sintamos atraídos por sus cantos de sirenas.La mejor visión de una vida en la ‘mediocritas’, ya se lo apunté antes se extrae del poema ‘De vita Beata’ de Jaime Gil de Biedma. Poema que podía haberse denominado ‘De vita mediocre’.En un viejo país ineficiente/algo así como España entre dos guerras/civiles, en un pueblo/Junto al mar,/poseer una casa y poca hacienda/y memoria ninguna. No leer,/no sufrir, no escribir, no pagar cuentas/y vivir como un noble arruinado/entre las ruinas de mi inteligencia/.No tanto, por ello, los que fingen una excelencia para huir de la mediocridad y exhiben una musculatura lastimosa. ¡Hay tantos! que mejor no contarlos, no verlos, no sentirlos.
zenobia said...
Después de tan bello texto una siente menos vergüenza de escribir algo sabiendo que en su mediocritud se encuentra su virtud, estoicamente hablando. Gracias señor Numa, va en serio.Sobre el viaje Chiqui, supongo que con los años no es que nos volvamos maniáticos, sino que uno/a es ya una manía en sí mismo/a. Hace ya mucho tiempo estuve un fin de semana fuera con la gente de mi clase y por la noche compartíamos habitación entre varios: a mí me tocó con dos chicas. A la hora de dormir cada una se dispuso a seguir sus rituales habituales: una dormía con su osito de peluche de la infancia y la otra con unas piedras relajantes encima del estómago... ¡ y yo era la rara porque dormía sin almohada!!!. Cuestión de perspectiva. Siempre es cuestión de perspectiva. quitarse el sudor de la frente lo explica todo y merece ser imaginado, contado.
matemático demente said...
lo de la "dorada mediocridad" siempre me ha parecido un oxímoron. a excepción de mi amiga zenobia, no creo que el elogio de don pozo haya convencido a nadie. y, sin embargo, no le falta una punta de razón... en innúmeras ocasiones es preferible el papel de comparsa al de protagonista. esto salta a la vista, del modo más palmario, en aquellas situaciones que parecen haberse instituido para satisfacer el desmedido apetito de protagonismo de las personas, como, por ejemplo, las bodas: a nadie en su sano juicio se le ocurre envidiar a los novios. y, sin embargo, algo suena a falso en el elogio de don pozo, algo que no acaba de casar. tal vez dicho afán de excepcionalidad sea algo más arraigado- y menos trivial- de lo que parece a primera vista. así, a bote pronto, se me ocurre que el gran prestigio de que goza el enamoramiento (la palabra es más adecuada que "amor") obedece, en buena medida, a que viene a satisfacer el tal apetito de la forma más perfecta y, además, sumamente barata, pues ni siquiera es preciso hacer nada extraordinario. en otro orden de cosas, el artista o el literato no puede por menos de aspirar a una cierta excepcionalidad y lo mismo cabe decir, seguramente, de otros muchos oficios. ¿los méritos del mediocre? la misma idea de mérito connota una cierta excepcionalidad, pues, si el mérito lo posee todo el mundo, ¿qué clase de mérito es ese? a mayor abundamiento, en un mundo poblado de seres excepcionales o con voluntad de serlo, la mediocridad sería una forma de excepcionalidad, pretensión absurda y contradictoria que, en efecto, asoma tímidamente las orejas en el texto de don pozo, con lo cual venimos a parar al mismo sitio por donde habíamos empezado.
francesca said...
Qué distintas suenan las voces de los que por aquí escriben. De la expresión del señor pozo y numa, además de su indudable habilidad literaria, se puede deducir como un efecto balsámico, una consistencia que se refleja en su tono relajado. Como a Chiqui, me encanta leerle, y lo mejor del asunto es que sea especial pero no único; en la red encontramos mucho talento compartido. Nunca he usado el citado adjetivo 'mediocre', aunque lo he escuchado en demasiadas ocasiones, y siempre me ha parecido una injusticia y una desmedida, -como diría jo tía-. Yo no le pediría peras al olmo...Un saludo cordial a todos.
prozac said...
Pues efectivamente soy mujer, tengo hijos y marido (de esos voy por el tercero y no escarmiento) acumulo todas las neuras típicas y tópicas de las mujeres, y soy absolutamente consciente de mi mediocridad (Después de leer a "el pozo" y al matemático mucho más, les felicito sinceramente por la brillantez de sus escritos) Chiqui, las manías son pequeñas argucias de nuestra mente para distraerse un poco de lo que verdaderamente nos inquieta. Posiblemente te refugias en tu almohada para calmar un poco la angustia por alejarte de tu medio habitual..o algo así, y yo no soy psiquiatra, es una deducción posiblemente equivocada de una mujer resignada con su mediocridad...Eso si, también soy guapa, señor matemático, y tiene razón, el panfleto pseudo feminista es infumable.
Mácaro demente said...
de modo que le gustan los gatos, pero no los ácaros... ah, incongruente criatura... pues unos bichos que den menos la tabarra y exijan menos atenciones no los va usted a encontrar, que lo sepa. cierto que, como no se les ve, no tienen la misma gracia que otros más conspicuos, pero lo que pierden en vistosidad lo ganan en reserva y discreción.vivan los ácaros!
maneki-nekosaid..
Habrá ácaros en la almohada, seguro, pero después de dormir en:PLATAFORMAS DE TREN AL LADO DEL LABAVO CON LÍQUIDO EXTRAÑO SALIENDO POR DEBAJO DE LA PUERTA...ASIENTO CUTRE DE TREN CON CALCETÍN DE PADRE DE FAMÍLIA APESTOSA CAMINO DE ISTANBUL EN LA CARA (TODA LA NOCHE)VERTEDERO SIN DARME CUENTA PORQUE LLEGUÉ DE NOCHEARENA INFECTA DE PLAYALITERA DE RENFE CAMINO DE LISBOAARMARIO (MROZEK)ETC.¡¡¡Qué bien se está en mi cama!!!
Chiqui said...
POZO Y NUMA. Aquí estoy de vuelta en el hotel, después de una tarde entera de conferencias. Algunas interesantes, otras aburridas y una desastrosa...como siempre suele pasar. Don Pozo, según sus brillante explicación, ahora no me puedo ni llamar "mediocridad", lo cual era un consuelo para mí. No tener que demostrar nada y poder presentarme ante lo desconocido tal como soy, sin pretensiones... Ha sido todo un lujo en los últimos años, desde que decidí que la vida se acortaba y no tenía que poner cara de saber lo que no sabía.Ya sabe, cuando la gente te dice "como tú sabes..." ahora yo suelo interrumpir con ..."no, no lo sé" lo cual les deja perplejos...
Veo que ha dejado a este grupo pasmado, se estarán preguntando si soy parienta suya o que...para haberlo traído a tan humilde rincón. Tendrá usted que reconocer que hay por aquí un grupo bien selecto. Muchísimas gracias por escuchar a esta atrevida estrellada estrella. Estoy escribiendo con un laptop y es de lo más difícil...No encuentro los acentos ni nada parecido. Les escribo cuando llegue a casa y me encuentre en mi elemento. Gracias de nuevo.
El Pozo y El Numa said...
A Matemático, como buen ídem, le gustan los juegos esquivos de palabras o los juegos de palabras esquivas. Como haría Lewis Carroll o como haría Hans Mágnum Henzensberger (en ‘El diablo de los números’). Llegamos al mismo sitio, me viene a decir, en esa reivindicación de la etimología de la ‘mediocritas’ como otra suerte de excepcionalidad. O su paralela, si todos somos igual de mediocres, ¿Dónde está la diferencia? Y ¿Dónde la excepcionalidad? De donde concluye, ¿para qué este viaje al vacío, a la nada o al principio? yo lo que pretendía era una redención del uso torcido y desviado de la palabra. Y una reivindicación del carácter moral de la ’mediocritas’, frente al desarrollado carácter moral del ‘héroe’ occidental que se nos impone y publicita.¡Ay la literatura griega, cargada de héroes y de mitos, frente al polvillo menudo del hombre de barro!, ¡Ay las pasiones de los dioses, frente a los deseos de los hombrecillos! Héroes, famosos, conocidos, glamorosos o triunfadores se mueven en la antítesis de lo reivindicado antes. Por eso el poema estrella de Gil de Biedma y su demanda de apartamiento y ruina. Que se contrapone a la máxima de Wharol sobre la fama merecida de cada uno de nosotros, aunque sea una fama de cinco minutos en televisión. De aquí se comprenderá la modelización creciente del formato de programas ‘Reina o Reyes por un día’.Prefiero la soledad apacible de Ferlosio, el apartamiento de Walser, la locura de Hölderlin o la marginalidad cultural de García Calvo que los éxitos triunfantes y tonantes de tantos tontos excepcionales…y famosos. Existen además otras posibilidades exploratorias que no enuncié, pero que restan en la sentina. Por ejemplo en el territorio del Arte y su circunvoluciones. Originariamente, un artista era un artesano (cosa parecida, pero distinta), alguien que cumplía con pericia su oficio de pintor o de orfebre. Poco a poco, esa pericia o esa práctica adquirió apellidos de excepcionalidad. Y de ello llegamos a la construcción mítica del Romanticismo, la excepcionalidad y la genialidad. ¡Le genie!...et la mort.Gracias por la acogida en casa de Estrella y perdón por los excesos.
Adolfo...
En efecto, el ideal neo-estoico que esboza el Pozo y el Numa merecería reivindicarse en nuestra época –época en que “llamar la atención”, “distinguirse en algo”, ser protagonista, tiene un valor desmedido. ¿No estamos viendo los estragos causados por un idiota que quiere distinguirse como defensor de la “libertad” y de un país, como EE. UU., que no se resigna a no ser protagonista? Mucho antes que Gil de Biedma (gracias, P&N, por esos maravillosos versos, que no conocía) habló fray Luis de León del valor falso de la fama – ser “del vano dedo señalado”. El que aspira a la dorada medianía, a la mediocridad, rechaza la fama, la riqueza, los títulos, cualquier ambición… y goza de “un no rompido sueño”. Conozco a personas—novelistas, poetas, pintores—que han cultivado esa especie de ataraxia. Su ideal es “no maravillarse de nada”. Los adoro. Son “héroes” de otro tipo. Dichosos ellos. ¡Quien pudiera emularlos!
cáncer said...!
Qué bueno que me echaste de menos, chiqui! Y debe ir en serio cuando hasta me confundiste con otra persona. Me siento muy halagado, con lo concurrido que tienes el blog, y con visitantes de tanto nivel, es todo un honor que te acuerdes de mi.Así que puesto que me invocas, presto me manifiesto. Ya sabes, siempre a tu disposición.Respecto a los viajes, yo también carezco de escrúpulos ante las camas de hotel. No llego al nivel de inmunización de Neko pero estoy bastante vacunado. Viajo constantemente por motivos de trabajo (acabo de volver de uno) y te aseguro que cuando caigo reventado en la cama me importa bien poco que haya una convención de ácaros en la almohada o nadar en fluidos corporales ajenos. Estoy curado de espanto ¡lo que no mata engorda! Dices en el mensaje que era pero no era para mí, algo así como que te gusta reforzar a la gente recalcándoles lo que valen. Bien hecho. Eso me ha recordado algo, aunque no venga muy a cuento ¿Te acuerdas del Principito? En algún momento lo habrás leído. A mi me lo regalaron en una larga convalecencia cuando aún era un crío que solo leía tebeos. Por cierto, dicen que todos conservamos dentro al niño que fuimos, yo no lo creo, del que yo era no queda nada, su desafortunado sucesor se lo cargó hace tiempo.Pero me centro en el Principito. No lo recuerdo muy bien, pero la historia de la rosa se me quedó grabada. La rosa era una presumida con la autoestima por las nubes, pero plenamente consciente de que su importancia se debía únicamente a que el principito la había elegido entre las demás. Sin el amor del muchacho ella no tenía nada de especial, sería una más del montón. Durante mucho tiempo deseé ser la rosa de alguien. Después cambié y lo que buscaba era la persona que me pareciera tan especial como para intentar hacerla mi rosa. No he conseguido ninguna de las dos cosas. Culpa del sucesor sin ninguna duda, que por jardines no queda.

Chiqui said...
pues claro que me acordaba de ti, cáncer. Creo que Prozac me disculpó.Te presentaste en este block con una actitud muy torera y eso me dejo un poco inquieta. Hoy te veo en mejor forma. Claro que leí el Principito, pero en francés -cuando estudiaba cuarto de bachiller. Lo tendría que leer otra vez, sólo me quede con una impresión general. No me acordaba de la rosa. Es curioso que yo tenía la misma actitud que tú cuando era jovencita (en cuanto a lo de la rosa, bueno para mi un clavel) no era exigente. En casa decían "los de a pie no lllegan y los de a caballo se pasan". No tenía prisa, y siempre gusté a chicos más jóvenes que yo o a señores casados. Vete a saber….Cuando ya había decidido que lo mío era quedarme soltera...y muy contenta con mi decisión, apareció un clavel y en menos de dos semanas me di cuenta que era el quien buscaba la rosa, muy insistentemente. Nos casamos en 2 meses, porque yo era así de impulsiva - y lo sigo siendo - y de esto hace casi 30 años.Ya verás como te llega...sobre todo si tu actitud a la vida es positiva y te dejas querer. No era mi intención servirte de celestina desde este anticuado hotel de NY en un día frió y gris.
Ahora, más conferencias...

prozac said...
Tres hijos, tres maridos, chiqui. Ambas cuentas definitivamente cerradas (espero!!)Saludos Zenobia. Yo te conozco del blog de Vicente Verdú, lo mismo que al matemático y a El Pozo. Me ha gustado leeros aquí también. No se donde me ubicas tú, pero todo es posible.Os veo a todos muy nostálgicos en las ultimas entradas, recordando los viajes de los 20 años, la niñez, el conejo de Alicia... De vez en cuando viene bien rememorarse a uno mismo haciendo camino con pocas necesidades y muchas ilusiones como único equipaje. Con un cepillo de dientes y un saco de dormir bastaba, para echarse a llorar si lo comparas con lo que acarreamos ahora. Lo dejo porque me voy a deprimir.

Anonymous said...Chiqui, a ti lo que te hace falta son unas chancletas.

matemático demente said...entiendo lo que dice don pozo, claro está. sin embargo, no es cierto que yo juegue con las palabras- aunque sí que las más de las veces no sé lo que voy a decir al abrir la boca-, sino que, simplemente, don pozo emplea la palabra "mediocridad" en un sentido menos lato que yo, como sinónimo de "anonimato", "escaso relumbre público" o cosa parecida. todos los autores que cita eran o son hombre excepcionales, aunque, ciertamente, poco conocidos. en cuanto a lo del artista y el artesano... soy demasiado ignorante para hacer afirmaciones rotundas al respecto. no creo que fuese el caso de los poetas, por ejemplo- aunque sí de otros "artistas", en el sentido convencional del término-; en todo caso, como dice debord, "los hombres se parecen más a su tiempo que a su padre": dicha concepción se acabó hace, como poco, un par de siglos y no se disciernen visos de que vaya a volver- aunque sobrevivió un poco más en artes modernas, como el cine: pienso en el caso de artistas que en modo alguno se veían a sí mismos como tales, aunque luego la pestilente cinefilia de algunos los haya elevado a los altares, como buster keaton o john ford- y, por lo tanto, los artistas modernos no pueden escapar a esa especie de maldición o latazo de tener que ser "geniales" o, más modestamente, presentarse a sí mismos como individuos excepcionales, sea a través del estilo, de la "torpe biografía" o de lo que fuere.pero no deseo suscitar una discusión sobre un asunto sobre el que, posiblemente, estemos de acuerdo en el fondo (a pesar de que suelen ser las discusiones más agradecidas y tal vez no las menos fructíferas).un saludo.
provoqueen said...
Buenas tardes/días (o lo que sea allí). Acabo de leer el cuento de Quiroga, y juro que nunca más usaré almohadones de pluma. Desde este momento quedo solemnemente abonada al poliéster, por mediocre que sea.Aunque, si pudiera, lo que de verdad me encantaría es dormir sobre un almohadón de pétalos de buganvilla. Un saludo a todos.Anonymous said...Siempre nos quedará el látex!
provoqueen said...
No tan felices sueños... Desde luego los míos de esta noche han sido rarísimos: Robaba una bicicleta (era negra) para hacer con ella un agradable paseo por un paisaje verde, suave, lindísimo.Cuando decidí devolvérsela a su dueño, lo busqué y lo busqué pero no aparecía. Al final, alguien me informa que éste ha muerto.Buscando al dueño atravesaba, pedaleando, paisajes imposibles y ya no tan lindos, más bien angustiantes: entre altas montañas inasibles, con nieve en las cumbres muy lejanas; entre pueblos muy blancos, cuyos habitantes decían conocerme y que para mí eran completos estrenos; también viajaba en un tren de madera, con idea de dejar allí la bicicleta para que el revisor se la hiciera llegar al dueño, pero no había revisor ni nadie que se quisiese hacer cargo; miento, sí, un médico se dignó a escucharme, y se encargaría de hacer llegar la bicicleta al dueño a cambio de horribles exigencias. Un amigo quería ayudarme pero estaba herido y más bien tenía que ayudarlo yo a él...Al final dejé la bicicleta en algún sitio más o menos visible, con una señal muy vistosa (una especie de banderola muy amarilla) para que el dueño, si la encontraba, la recogiera; y si no, a mi ya me daba igual, continuaría a pie la vuelta a "mi mundo". Entonces entraba en otro laberinto de figuras desconocidas, trenes con túneles, bosques, laderas... pero iba feliz porque me sentía libre y de regreso a mi casa. En algún punto de mi camino de vuelta es cuando alguien me informó de la negra suerte del dueño de la bicicleta negra. Lo lamenté un momento, pero en el fondo me daba igual. Estaba convencida de que había "pagado" sobradamente el que siempre consideré un inocente hurto de una bicicleta para dar un inocente paseo, y estaba tranquila porque, además, había hecho lo humanamente posible por devolverla. Menos mal que al ácaro centollo-size le he conocido sólo después de despertarme; si no, hubiera soñado que me perseguía para chuparme la sangre mientras yo pedaleaba en una bicicleta negra montaña abajo a punto de estrellarme...¿Me he vuelto loca de remate? ¿Necesito unas vacaciones? ¿Alguien podría dar una interpretación a este sueño? Si no, espero que al menos, a alguien le haya resultado divertido. Otro saludo.

maneki-neko said...
Maryska, la protagonista de "Personatges en un paisatge d'infància", da vueltas en bicicleta con su cabellera que le llega hasta los tobillos... Es un espectáculo sobre dos ruedas...Qué fuerza tiene...Voy a limpiar la casa.
cancer said...
Era de esperar, la parte romántica de chiqui es experta en flores. Flores y joyas, te gusta la belleza, sin duda. Realmente un paisaje con buganvillas y jazmines, mezclado con olor a mar y la alegría del sur es lo más parecido al paraíso que yo he conocido,o mejor dicho, que yo he sentido alguna vez. Pero no puedes encerrar una buganvilla en tu casa, solo vive al aire libre y en pandilla. Es muy suya para hacerla tuya. Si vuelvo a probar será con una hortensia como tú me aconsejas, pero no estoy para flores ahora ¿Tu que flor crees que eres?porque alguna espina tendrás.Ya había leído el cuento de Quiroga, pero no se queden en la forma, lo que importa es el fondo. Quien le chupó la sangre a la flor de pitiminí fue el marido, lo del alien en la almohada es una metáfora. Es lo que el autor quiere trasmitir ¿no?Yo interpretaría su sueño encantado, provoqueen, pero no iba a acertar porque el sueño se interpreta en un contexto y yo desconozco el suyo, pero si usted quiere me arriesgo.
maneki-neko said...¿"Luz de gas", con Ingrid Bergman?Vaya marido!
Provoquen said...
Cancer, tiene mi permiso para intentar una interpretación, si le apetece. Gracias.Como yo conozco el contexto, ya le diré: si resuena en mi interior es que va usted bien; y si no, no pasa nada.PD. Lo del ácaro gigante lo habíamos pillado, pero gracias también...
cáncer said...
Pues a jugar a Freud. Lo hacía a menudo en mi juventud, pero las aficiones cambian, como la preferencia por las flores. Antes de empezar les recomiendo un libro que acabo de recordar y viene al caso, muy interesante, el prota es psicoanalista y chino, y también interpreta sueños. Como por aquí hay afición a lo oriental y a los psiquiatras.. Se llama "El complejo de Di" de Dai Sijie, aunque para mí nada como Balzac y la joven costurera china, de este mismo autor. Eso si que es una joya literaria, si aun no lo han leído merece la pena.Vuelvo al sueño de provoqueen:Usted roba una bicicleta negra (el dueño es siniestro, por eso es negra, usted lo sabe pero obvia el dato, porque quiere intentarlo) para dar un agradable paseo por paisajes coloridos.Cuando se cansa del paseo/relación decide devolverla y punto, pero encuentra que no es tan fácil, el camino para hacerlo es hostil, lleno de dificultades, el alma/bicicleta que ha poseído no la quiere perder, o al menos no que se vaya de rositas.Ahora usted quiere tomar el tren de la vida sin bicicleta, pero el pago que le exige el médico es inaceptable: no se puede ir inmune, lo justo es que también salga herida por el daño infligido al robar el ¿amor?/bicicleta.Como nadie la ayuda (y menos otro alma herida) decide por fin dejar la dichosa bici sin más con un buen cartel para que el dueño la recupere si quiere.Reinicia su camino libre, descubriendo gentes nuevas. Se entera de la muerte del siniestro pero da igual, él no quiso sobrevivir sin usted, allá él.La interpretación es simplista y lineal pero a más no llego.¿Ha habido en su vida una relación tan conflictiva como esa? Pues la próxima bicicleta no la robe, pida permiso para usarla y que sea de colores.
Chiqui said...
PROVOQUEN Y Cáncer genial, la interpretación del sueño de Provoquen.Provoquen. Yo tuve un sueño muy parecido, hace años, pero no robe nada. Me veía, como tú volando sobre paisajes de increíble belleza; pasaba por climas cálidos y mares azules a praderas verdes. Había poca gente, me miraban volar sobre ellos y me saludaban. Llegué, como tú, a unas montañas con acantilados, nieve...no llevaba zapatos. En un momento determinado había que saltar un vacío para seguir de una montaña a otra. Aquí, amigos y familiares iban delante de mi...los llamaba pero no me oían, ni siquiera volvían la cabeza. Estaba desesperada y angustiada, lloraba, gritaba (cosa que sólo me permito en los sueños) y de pronto vi volver a mi perro CHIQUI, blanco como la nieve, así es él, que me hablaba -lo cual me parecía normal - y me decía como saltar. Con su ayuda salte al otro lado. Acabé el sueño recriminando a todos los que me querían, por no haberme echado de menos ni oírme.CANCER, adelante, atrévete con éste.
Adolfo said...
Escribe el Matemático Demente: “dicha concepción [de la aurea mediocritas] se acabó hace, como poco, un par de siglos y no se disciernen visos de que vaya a volver”. Pero no-- un ideal no “acaba”. Vuelve todos los días. Aunque haya desaparecido de la conversación pública, allí está todavía, en las páginas de los que expresaron ese ideal, en las personas que despreciaron lo que “el vulgo ciego adora”, las que (sí, es paradoja) ganaron fama por su desprecio de la fama. Así, por ejemplo, Pessoa:

No tengas nada en las manos
ni una memoria en el alma,

que cuando te pusieren
en las manos el óbolo último

Al abrirte las manos
Nada pueda caer.

¿Qué trono quieren darte
Que Atropo no te quite?

¿Qué laurel que no mustien
Los arbitrios de Minos?

¿Qué horas que no te tornen
Estatura de la sombra

Que serás cuando fueres
En la noche y al fin del camino?

Coge las flores mas suéltalas
Apenas tú las mires.

Siéntate al sol. Abdica
Y sé rey de ti mismo.
(tr. José Antonio Llardent)
Rey de ti mismo. “Caudillo de mi mismo,” dice Carlos Germán Belli, otra “sombra” amiga.

Chiqui said...
CANCER. Yo me identifico con la Hortensia (por eso mi preferida) ¡Claro que tengo pinchos! pero no muy punzantes, y creados más por mi ironía y franqueza que por mis malas intenciones.La flor del membrillo me encanta, puede ser amarilla pero prefiero la roja anaranjada. La flor misma no tiene espinas pero si las hojas y el tronco, no muy peligrosas. Lo cierto es que puedo ser, como el mismo membrillo, un poco seca y amarga...en ocasiones y situaciones. El membrillo procesado es demasiado dulce...no soy dulce en absoluto. Para ser dulce tendría que pasar por un proceso de falsificación, como el membrillo. Te mandaré una foto de la flor, aunque me supongo la conoces.
Chiqui said...
ANONIMO, te invito a que te pongas un nombre. Hay otros anónimos por aquí y no queremos confundirte. Sobre todo si me vas a decir que sólo me faltan las chancletas... Por qué no me prestas las tuyas?
Chiqui said...
CANCER. Me estropeaste el cuento! Como deformación profesional les iba a preguntar que me lo interpretaran...pero era bien obvio.
cáncer said...
Ahora ya entiendo el "logotipo" que has escogido para mostrarte aquí. Tu perro blanco, el único que nunca falla.Pues cuando soñabas eso es porque te sentías sola, rodeada por personas que te querían pero no podían ni tenían el más mínimo interés en comprender tus problemas personales. Los veías incapaces de compartir tus miedos y de cubrir tus necesidades más íntimas. Tu sola debiste remontar las dificultades y el único ser capaz de serte fiel siempre, aunque no te entienda es tu perro, que te quiere y te acepta como eres, sin cuestionarte nunca. Esta interpretación es aún más obvia que la del sueño de provoqueen y que la del cuento de Quiroga ¿No lo habías visto así tu? Y ya que estoy ¿como demonios arreglo una lavadora de ropa blanca que ha salido gris parcheada por culpa de un pantalón negro que se infiltró indebidamente con mis camisas? Lamento lo prosaico del tema, pero si alguien lo sabe le agradecería la información. En la casa paterna las labores del hogar eran cosa de mujeres y ahora no me apetece llamar a mi hermana a preguntarle, que aun me la tiene guardada. A mis padres no, a mí. Que luego me digan que las tías no son a veces raras.Conozco la flor del mebrillo pero ¿no te gustan los girasoles? Elegancia y estilo, aman el sol y sus pipas son deliciosas !Lo tienen todo!
Chiqui said...
CANCER. Buena interpretación, la misma que le di yo.Los girasoles son demasiado grandes para mí, me gustan a distancia, pero me intimidan de cerca. Un paisaje de girasoles, como aquella película de Sofía Loren y Omar Sharif? que se desarrolla en Rusia (alguien recuerda el título, Neko??) era increíble. El girasol lo considero masculino…
La lavadora: Si el problema que tienes es que la ropa blanca te ha salido con manchas grises, debes poner agua (templada y suficiente para que cubra toda la ropa) en la bañera y poner lejía (mira las instrucciones porque si pones mucha puedes dañar la ropa) y meter la ropa (la ropa la metes después de que el agua y la lejía estén bien mezcladas) durante un rato hasta que veas que las manchas desaparecen...No tienes por ahí a una vecina que te enseñe?

cáncer said...
Muchas gracias. Lo pruebo. No me trato con los vecinos, llevo poco tiempo viviendo aquí, paso poco tiempo en casa y además no me apetece en absloluto.La película se llamaba "Los Girasoles". Puede que sean masculinos, a mi me caen bien ¿A ti te intimidan? ¿Te intimidan los hombres? No lo creo.Buenas noches.

Chiqui said...
CANCER, los hombres me intimidan un poco cuando veo que van buscando algo que yo no les voy a dar (no que no me gustaría…) Pero tengo que reconocer que, si ese hombre me interesa, y merece la pena, prefiero retenerlo como amigo que como amante. Los amigos, como dice Zenobia, duran más que los amantes. Por eso tengo amigos que habrían podido ser amantes…que bien que no fue así. Ahora son parte de mi…la amistad no tiene valor.

provoqueen said...
Cáncer, le felicito, sí, puede que vayan por ahí los tiros, algo de lo que dijo resonó en mi interior, aunque yo al principio no lo hubiese dicho así como Neko, voto por las buganvillas trepando por una tapia blanca al sol del Mediterráneo. Aunque un jarrón con tres enormes girasoles, en el centro de una gran mesa redonda, alegra la casa una enormidad.

Anonymous said...
Lo que la amistad no tiene es precio. Valor, incalculable.

zenobia said...
Casualmente hoy he leído algo sobre los sueños:"Las olas murmuran a tu alrededor y entonces tú eres ola; murmura el bosque y tú eres bosque; ya no hay más un afuera y un adentro. Vuelas, eres un pájaro en el aire; nadas, eres un pez en el mar; absorbes la luz y eres luz; saboreas la oscuridad y eres oscuridad. Caminamos, alma, nadamos y volamos y sonreímos y volvemos a anudar con delicados dedos del espíritu los hilos rotos; y dichosamente resuenan las destruidas vibraciones. Ya no buscamos más a Dios. Somos Dios. Somos el mundo. Matamos y morimos juntamente, creamos y resucitamos con nuestros sueños. Nuestro sueño más hermoso es el cielo azul; nuestro sueño más hermoso es el mar; nuestro sueño más hermoso es la noche iluminada por estrellas; y es el pez, y es el sonido claro y alegre, y es la luz clara y alegre: todos son nuestros sueños, cada uno de ellos es nuestro sueño más hermoso. Acabamos de morirnos para convertirnos en tierra. Acabamos de inventar la risa. Acabamos de poner en orden una constelación.Suenan voces, y cada una de ellas es la voz de la madre. Susurran los árboles, y cada uno de ellos ha susurrado sobre nuestra cuna. Las calles se abren como estrellas, y cada calle es el retorno a casa."Una sucesión de sueños. Hermann Hesse.
Chiqui said...
ANONIMO: gracias por la aclaración sobre la amistad.ZENOBIA: Bella la cita sobre los sueños. La madre, el principio y fin de todo.

jueves, septiembre 24, 2009

LUIS GOYTISOLO: Premio Nobel de literatura ?



Domingo, 27 de Septiembre.

el Periodico.com

Luis Goytisolo: «Sigo siendo desconocido»



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Las oportunidades las pintan calvas y a ésta le voy a poner un pelo ondulado de plata de lo más atractivo. Me aprovecharé de las bromas ahora porque si Luis Goytisolo gana el Nobel de Literatura del 2009 me dará corte hacerlo.

Que ganara el Nobel, sólo sería la justicia que raramente se da en estas ocasiones, que nunca han preocupado al más joven de los Goytisolo. Escritor de vocación, alejado del mundillo de la autopromoción y arropado por sus dos hermanos; muchos lo deberían descubrir - Nobel o no - para apreciar a un escritor a quien no le faltan ni le sobran palabras. Un escritor sin miedo a salirse de los moldes fáciles de la novela para expresar un mundo singularmente visto por él. “A writer’s writer”, como se dice en inglés.
Según los cálculos de este inglés, corredor de apuestas (desde el deporte hasta el Premio Nobel), Luis va en tercer lugar, con grandes posibilidades de ganar. Lo más bonito de todo esto es que el escritor no tiene que correr, a no ser que quiera, todo está hecho. Qué disfrutes de la carrera, amigo. Para muchos de nosotros ya la ganaste hace tiempo.



Enlaces de interes:

http://www.nortecastilla.es/20090927/cultura/luis-goytisolo-reflexiona-acerca-20090927.html

http://www.adn.es/local/lleida/20090924/NWS-1128-Luis-Ser-franquismo-comunista-combatir.html

lunes, septiembre 21, 2009

COSAS QUE PASAN: Luis Goytisolo

El último libro de Luis Goytisolo será presentado en el Hay Festival de Segovia el sábado 26, a las 13.30 en el Museo Esteban Vicente. Su titulo: Cosas que Pasan.

Qué buen título: las cosas que pasan y pasan y no las olvidamos. Cosas que suceden una tras otra sin parar, como la respiración, y que apenas percibimos… sólo aquellas 'que pasan’... las que nos eligen.
Impaciente estoy, después de haber leído el
primer capítulo, de tener este libro en mis manos.


Viene
"cosas que pasan" en compañía de una nueva edición de “Estatuas con Palomas” Con el acierto de que los dos libros parecen ser bastante autobiográficos, lo que siempre he apreciado en una obra literaria: saber que mucho del autor queda en esas páginas, conocer un poco mejor a la persona, aunque la confundamos con el personaje.

Sé que este blog tiene muchos amigos en Valladolid, la mayoría traídos aquí por José María Antolin, el pintor y poeta que todavía sigue dando guerra con su obra
"Mascarada". Si van a Segovia al Festival y asisten a la presentación, identifíquense como lectores del blog de Estrella, y si Elvi está allí, que espero así sea, me imagino que querrán conocerla… la calidez, agudeza y gracia de los comentarios que deja por aquí serán la mejor señal de lo que pueden esperar de ella. ¡Los envidio!

Aprovecho esta oportunidad para presentarles la página Web del autor. Página en construcción pero que ya promete ser un lugar tan acogedor como la misma casa de mis amigos Elvira y Luis.

www.luisgoytisolo.es

martes, septiembre 15, 2009

LA CERAMICA DE AMALIA CARRARA




Amalia no necesita presentación en este blog. Hace casi dos años nos trajo sus Almas y nos habló de cómo llegó a este amor suyo que es la cerámica. Hoy tengo la suerte de presentarles su -tan esperada - página Web. Las dos hemos querido jugar un poco con sus piezas y otra afición que nos une, la poesía. No tienen que leerla, pueden ir derechos a sus manos, al pie de la entrada, y visitar su obra; luego, quizás vuelvan y lo hagan. Los poemas fueron escogidos por Amalia…les iluminarán estas piezas elegidas por mi.
En palabras de Amalia: “Estrella, el armado [del blog] lo dejo en tus manos, que hagan un puente con las mías...”. Qué bella imagen... y ni usó arcilla!
Gracias, Amalia, por compartir tantos dones con nosotros.

Antelación del amor (Borges)

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida situándose en palabras
o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos

Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño

quieta y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes.

Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

Depus a Máscara (Pessoa)
Depus a máscara e vi-me ao espelho.
Era a criança de há quantos anos.
Não tinha mudado nada
É essa a vantagem de saber tirar a máscara.
É-se sempre a criança,
O passado que foi
A criança.
Depus a máscara, e tornei a pô-la.
Assim é melhor,
Assim sem a máscara.
E volto à personalidade como a um términus de linha.

Sí algún día, en las tierras de la vida,
entre el ruido de feria y de mercado,
la palidez olvido de mi infancia florecida,
y olvido el primer angel,
su bondad, sus ropajes y sus manos
en oración, su manos bendiciendo;
conservaré en mis sueños más secretos
siempre el plegarse de esas alas,
que como un ciprés blanco
quedaban ... detrás de él.
(R.M. Rilke)




La señorita del abanico

va por el puente del fresco río.

Los caballeros con su levita

miran el puente sin barandillas.




La señorita del abanico

y los volantes busca marido.

Los caballeros están casados,

con altas rubias de idioma blanco.




Los grillos cantan por el oeste,

la señorita va por lo verde.

Los grillos cantan bajo las flores,

los caballeros van por el norte.

La señorita del abanico

va por el puente del fresco río.

http://www.amalia-carrara.com/



domingo, septiembre 13, 2009

El blog de Chiqui: Entradas rescatadas. III

Entre el 2006 y el 2007 quedaron perdidas, algunas para siempre, las primeras entradas de mi blog.Voy a intentar, poco a poco, incorporar unas cuantas al blog actual. Dejaré los comentarios antiguos más pertinentes al tema de la entrada. Eran demasiados para reproducirlos aquí. Si quieren leerlos todos pueden ir a http://www.bloggingchiqui.blogspot.com/

JUDITH Y JOY (III) Febrero 28, 2007



Este es un buen momento para finalizar la historia de mis gemelas. Eso no quiere decir que la historia tenga un FIN. Mientras yo escribo esto ellas estarán atareadas con la cena y el cuidado del resto del personal de su casa. Recuerden que estos personajes tienen tanta vida o más que nosotros mismos: porque son, en mucho, más personas que nosotros.

Ya les insinué que la historia no se refería sólo a cuatro de ellos. Recuerden que Joy es veterinaria; más práctica que Judith pero no con menos corazón. Lo cierto es que cuando alguien trae a la consulta un gato o perro encontrados en la calle, cuando no puede encontrar un hogar para estos animales abandonados, con frecuencia acaban en casa de Judith y en casa de Joy. Siempre “provisionalmente” pero…todos sabemos de lo provisional. Uno se acostumbra a esos animalitos que te siguen y veneran, te adoran te dan a entender que tu eres la única salvación para ellos. Para mis gemelas, que crecieron sin padre - por abandono- y con una madre que defendió y ayudó a sus cachorros hasta la muerte (siempre fuera de casa trabajando por ellos) no les es fácil deshacerse de aquellos que les muestran ese amor incondicional, pase lo que pase .

Para estos animalitos, da igual que uno sea torpe, gordo, bizco…ellos sólo ven amor en la persona que les da de comer y les ofrece un sitio donde acurrucarse: normalmente en la cama de su amo. Sin más preámbulos diré que, cuando dejé Chicago, Joy tenía 10 gatos y dos perros. Judith nunca me quiso decir el numero exacto de gatos en su casa, pero cuando le dije si podía mencionar en el blog los gatos que tenía, se alarmó y dijo…No digas que tengo…. A lo que contesté “Judith, yo creía que sólo tenías 15!” Da igual 15 que 20; una vez que tienes más de uno todo se convierte en vivir para esos animales.
Influenciadas por el huracán de Carlos (marido de Joy) se empezaron a hacer renovaciones en la casa de Joy. Una magnifica cocina al estilo Deco y un salón y escaleras del periodo de Arts and Crafts hizo de una casa anodina un lugar acogedor y distinguido. Escondieron los gatos y perros el día que estuvimos cenando los seis allí. Daniel (ex marido de Joy) quitó la mesa y, hombre silencioso, sólo habló cuando se le preguntó. También ayudó a Carlos a sacar los perros a la calle.

En el recorrido de las renovaciones de la casa Carlos interrumpió a Joy cuando esta nos decía que sólo tenía siete gatos…”¿Siete? ¿Qué pasó con los otros tres?" Un momento un poco tenso; los otros tres vivían en el sótano. Era evidente, por la distribución de la casa, que cada uno tenía su propio dormitorio. Joy y los gatos en uno y Carlos y los perros en otro. La cena estaba preparada hasta el punto de la exquisitez. Las gemelas habían cocinado todo el día, y Carlos había pasado la aspiradora cuidadosamente hasta hacer desaparecer el último pelo gatuno .
Según Judith, la energía de Carlos lo llevó hasta la casa de Daniel. Una vez allí se ocupó de limpiar el sótano. Tiró montones de cosas totalmente inútiles acumuladas allí durante más de veinte años. Contrató un camión para que se las llevara y les diseñó un espacio donde podrían poner una oficina y un lavadero. Todo ocurrió antes de que Judith pudiera consultar con Daniel. Cuando le pregunté cómo reaccionó Daniel, ella contesto “encantado”. Judith me dijo que les habría llevado a Daniel y a ella años en reorganizar el sótano. No se quedó ahí, Carlos tambien reorganizó y diseñó la cocina y, aunque Daniel era muy tranquilo, ahí quedó la cosa.

Todo iba ocurriendo a una velocidad increíble. Cada día Judith , que estaba impresionada con Carlos, tenía algo que contar. Pero era Daniel quien seguia recogiéndolas para dejarlas en el trabajo... y los tres cenaban juntos. En esas ocasiones, con frecuencia, la cena se convertía en un consejo familiar: resulta que Carlos era impredecible. Tenía un temperamento violento. Las discusiones eran incontrolables, acabando con él dejando la casa con los dos perros y yéndose a la de su madre (a dos horas de Chicago). Cuando Judith y Daniel tenían convencida a Joy para pedir el divorcio, él volvía como una ovejita tímida y herida. Para Joy, veterinaria, le era fácil aceptarlo una y otra vez. Las excusa siempre era que Carlos había tenido una operación de un tumor cerebral, benigno, pero que posiblemente había afectado a su personalidad. Pero la misma madre de Carlos, sin darse cuenta de que echaba leña al fuego, solía decir “Carlos fue un niño tan difícil siempre”. Lo último que sé, es que Carlos estaba visitando a su mamá y Joy viendo a un abogado. Judith, preocupada por su hermana pero también por un gatito que había recogido y tenía problemas de riñón. Le tenía que inyectar suero varias veces al día. Daniel protestaba de que uno de los gatos tenía algo en contra de él ya que un día sí y otro no se orinaba en su edredón; la paciente Judith, en su supermoderna lavadora tenía que lavar todos los días. Amen de la cantidad de la cantidad de contenedores de los gatos que tenía que limpiar y las cenas que preparar rodeada de toda una harmonía maullante! Ah, y recordar llenar su bolsita de alpiste para alimentar a las palomas del aparcamiento de la Universidad, a costa de varias multas ya que está prohibido hacerlo. ¿Qué más les puedo contar? Estas son mis amigas: generosas, inteligentes, atractivas….únicas.

Esta entrada tuvo en su día 67 comentarios. He dejado 39

francis black said...
una historia verdadera cuando se narra es ya literatura ? aqui hay un tema, verdad / mentira realidad / ficcion Pero la ficcion puede ser verdad . Son los Diarios de KAFKA reales , son verdad , son ficcion , son mentira , pues son literatura , como esta HISTORIA DE chiqui , que una vez escrita es ya real , que puede ser ficticia y verdadera . Lo que seguro que no es es MENTIRA , pues la mentira no es creible sea o no ficcion

Chiqui said...
Bueno FRANCIS , ahora estoy confundida con todos esos terminos. He narrado una historia que es real y verdadera...

francis black said...
chiqui, No digo que no, lo que digo es que , las historias pueden ser ficcion y verdad a la vez . Conoces a flavia company ? gran escritora esta hoy de forma breve pero certera en mi blog .

zenobia said...
ahh! no puedo resistirme... chiqui, has abierto una ventana a la poesía en el blog y yo miro de vez en cuando por ella... con este acabo (por lo menos hoy). no me resisto más, ahí va:

YO NO SOY YO Soy esteque va a mi lado sin yo verlo; que, a veces, voy a ver, y que, a veces, olvido. El que calla, sereno, cuando hablo, el que perdona, dulce, cuando odio, el que pasea por donde no estoy, el que quedará en pié cuando yo muera.De "Eternidades" . J.R. Jiménez

Chiqui said...
ZENOBIA. JR. Fue siempre un poeta que evité, por prejuicios tontos. Estás eligiendo unos poemas que verdaderamente me llegan. Lo triste, creo yo, es que después de su muerte no quedo el que él quería; sino el neurótico y cursi. Seguro que me equivoco y es sólo mi percepción. Adelante con la poesía, quedamos pocos que disfrutemos de ella.

cancer said...
Pues si estuvo bien el blog anoche despues de mi marcha.Alquien habló de Murakami. Parece según contó el anónimo que es rarito el hombre, yo no lo sabía, pero los genios se lo pueden permitir ¿no? A mi su lectura consigue engancharme como pocas, sus libros tienen algo de irreal, mágico, me transportan tan lejos de mi mundo que es un placer sumergirse en ellos. Me da igual como sea, mientras siga escribiendo así. Sobre tus gemelas, no voy a decir nada, si a ellas les gusta su vida pues mira, cada cual se lo monta como puede. Y sobre la pregunta de Francis acerca de la ficción y la realidad, a mi siempre me ha parecido que cualquier hecho real, al ser contado (por escrito o verbalmente) se novela aunque no se quiera, se sazonas con la propia interpretación aun sin pretenderlo, la narración es siempre subjetiva. Por eso ninguna información nos llega exacta, pero si la modificación viene de manos de un buen escritor pues merecerá mucho mas la pena leerlo que la realidad en que se basa, yo prefiero disfrutar con la lectura que estar correctamente informado. Adolfo parece simpático ¡No le ronques chiqui!

Chiqui said...
Cáncer, veo que estás mas descansado hoy. Me alegro. Si, ya veo que mis gemelas no dan más de si. Pero no es culpa de ellas, es que ando a la ligera haciendo demasiadas cosas al mismo tiempo y así nada sale bien. En cuanto sea una hora decente esta servidora se va la cama y si ronca mejor!


El Pozo y El Numa said...
Leo ‘Aquí hay literatura”, ¿pero donde, donde se esconde?, ¿Dónde paran esos destellos inútiles que nos hacen bordear lo insondable? No en la historia estragante y estragada de las J &J y su gatos, que prolongan la mixtura de 101 dálmatas, aunque ahora sean angoras, persas o chinos. Menos en el juego menor e hiperdecorativo de cocinas ‘deco’ o bibelots ‘Arts and Crafts’. ¡Qué desmayos! y ¡Qué lecturas, por Dios! ¿Juegos de la edad tardía? O ¿juegos adolescentes de mentes envejecidas? ¡Vaya usted a saber! ¿Dónde buscar lo literario inédito? No en el fraseo rápido o en el titubeo mecánico y acusatorio de un blog que se autoflagela y quema sus perspectivas. Tampoco en el juego descalificante y torpe de los poetas del 27, reputados de imitadores del Surrealismo, veinte años después. Tampoco, por cierto, son tantos los años que separan a Breton de Lorca, a Buñuel de Maçon o a Ernts de Aleixandre. ¿Por qué no leer al Lorca que se gesta junto al lodo del Hudson y se enternece con los negros que anidan en las bocas del metro?, ¿por qué perseguir viejos tópicos manidos? ¡Basta ya, de mariquitas locas y de tricornios acharolados!Seamos precisos, ¡qué tiene que ver Juan Ramón con los jóvenes locos del Ateneo de Sevilla! ¿Sólo una continuidad rencorosa y un espíritu enfermizo? Avidez de tragedias menores.Y ¡qué tiene que ver Alex de la Iglesia con el cine! Lo mismo que Almodóvar. Nada, absolutamente nada. Pregunten por Bresson, por Dreyer, por Ozu, o por Erice, y se acercaran al fuego que calienta de verdad. Dejemos de lado las caricaturas que nos venden aceleradamente. Obviedades imprecisas.Como esa imprecisión del pasado 22 de febrero, dirigida a mí como una espingarda polvorienta: “Quizás porque usted nos dejo ayer casi a un paso de la muerte con su comentario”. A un paso de la muerte…pero ¿cómo se sabe esa topología del miedo frío y del silencio necesario? ¿Quién habla con autoridad sobre esos eventos tanatológicos? Yo no les dejé cerca de ninguna muerte;puede que ustedes estuvieran rodeando los fuegos fatuos. Los resplandores que exhala la cadaverina.


Chiqui said...
Pozo y Numa, le contesté.


Anonymous said...
No sé quienes son Maçon y Ernts (¡sic!) Lo que sí resulta claro es la intención de de la crueldad, de utilizar los conocimientos culturales para herir. ¿Y por qué? ¿Para qué? ¿Se enseña así? ¿Se nos acerca así “al fuego que calienta de verdad”, a la llama que guarda, allí en su retiro desdeñoso, el Pozo y el Numa? ¡Y ese tópico del Lorca bueno (“Poeta en Nueva York”) y el Lorca “manido” (“mariquitas locas y… tricornios acharolados”)! ¡Y qué fácil criticar el “fuego fatuo” cuando uno lo observa de noche, desde lejos! El fuego fatuo, los “resplandores” se exhalan en este caso de un orá-culo perfecto. Espero que busque la “literatura” en otra parte. Adolfoasier said...Pregunta a el pozo:After Hours, The Sting, Cool Hand Luke, Mr. Arkadin, Frenzy, Alien, The Conversation, Jackie Brown, Rosemary's baby, High plains Drifter, Fort Apache, Take the money and run, Straw Dogs, The Hustler, The Apartment, Tarzan, King Kong, etc. etc., tienen algo que ver con el cine? es bueno saltar de Proust a Hunter S. Thompson, y de Tintin a Barabasi, y...un saludo.


asier said...
Mirate el pozo,iluminalo.;-)


Chiqui said...
A TODOSBueno, nos acercamos a la celebración final del blog. El domingo será mi última entrada. Un final inesperado pero sorprendente. Espero que todos los de carne y hueso se presenten en algún momento por aquí.No queremos fantasmas, por mucho cariño que les tengamos. Bueno… quizá a Zombi.


Chiqui said...
ASIER. You really are tha man! Thanks. Chiqui.


asier said...
es una pena, chiqui. VOLVERAS?
por cierto... me gusta esa foto de louise brooks!


zenobia said...
Allí estaré chiqui, y celebraré contigo nuestra despedida. Un bes.

cancer said...
¿Mañana se termina esto?¿Por que? ¿No lo pasábamos bien?Zenobia, en el mus lo importante es desconectar un rato, relajarse con los amigos, perder o ganar es lo de menos, se trata de pasar un rato de distensión. Eso de alguna manera buscaba yo aquí, pero debo haber equivocado el concepto.Volveré mañana a despedirme, a conocer el final que ha preparado chiqui y a ver si por fin me entero de algo.Un abrazo, amigos.


JACARANDA said...
¿Por qué?. ¿Por qué vas a cerrar este sitio, Chiqui?. Venir aquí los fines de semana se estaba convirtiendo para mi en una de esas paradas salvadoras de los estudios y desplantes de la vida diaria. Supongo que tendrás tus razones, pero no he encontrado ningún otro Blog donde me apetezca entrar. Espero que te vaya muy bien, Chiqui. Hagas lo que hagas en el futuro.De tus gemelas, cuya historia es verdad, según nos has dicho, preferiría no hablar. Pero como estamos de despedida, me atreveré a opinar. Me parece un ejemplo brutal de lo que la muelle vida occidental del primer mundo puede hacer con la naturaleza humana.Varios de mis amigos todavía andan planteándose irse por ahí, como médicos sin fronteras para ayudar a los pobres de miles de cachorrillos del hombre cuya esperanza de vida no supera ni los dos meses.Hasta mi madre, con sus siete hijos, le ha dado un poco de sentido a su vida por aquello de la perpetuación de la especie, que es para lo único que parece claro que estemos por aquí.¿Y quien soy yo para juzgar a alguien?. Nadie. Soy una nadie contradictoria que se va a planchar el pelo para salir esta tarde a pillar a algún descerebrado que en vez de mirar gatos o perros, por ejemplo, solo se sepa mirar su ego.Os dejo. Ha sido un verdadero placer conoceros a todos, queridos pensamientos, como os llamó Otto. Os deseo lo mejor de lo mejor.Zenobia, echaré de menos tu interesante desinterés, disimulando tu cálida personalidad(vaya cursilada).Cáncer, eres el Tenorio reconvertido y madurado, aunque no quieras.Zombie, seguiré visitando sitios de estos y si te encuentro en algún Blog, allí me quedaré. Me seduce ir a tu lado.ADIOS.


zenobia said...
No pensaba despedirme de nadie en concreto ni decir nada, porque quiero acabar ya de una vez por todas y perderme en el olvido (lo siento, me siento así). Por hoy lo dejo aquí, con una canción triste (como me han dicho varias veces que soy):http://www.youtube.com/watch?v=xwvXZO8Q2Qk&mode=related&search=Para todos. No soy una persona especialmente emotiva, asi que ya que me he puesto un poco sentimentaloide, lo suelto y me olvido. Mañana me pasaré a desearos lo mejor (de corazón, ese que solo me bombea sangre). Besos.


CRIATURA PERDIDA ALLÁ EN EL TIEMPO said...
HABLA LA DUEÑA DEL RASTRO DE LA CRIATURA QUE FUE. Sentada en el incómodo sillón negro, amo y señor de tantísimas horas atrapadas en el ingrato quehacer diario, recuerdo a mi pequeña y soñadora Criatura. Aquélla a la que el tiempo nunca podía alcanzar, tan rápida en pasar de un juego a un cuento, de un cuento a una fiesta, de una fiesta a un llanto, y de un llanto a una carcajada tan convulsa como su propio ser. Miro por la ventana, buscando su rastro en las hadas que se ocultan en las nubes lejanas, que nadie como ella sabía descubrir y atraer, vestidas con sus vaporosos y blancos vestidos, derrochando su luz y su brillo para inundar su mente de la auténtica y única ilusión que solo un niño puede sentir. Explosión de belleza y dulzura, en las tardes de verano, cuando todas las sirenas y princesas del Universo se reunían con ellas, con la Criatura y sus hermanas, de sangre y de vida, para realizar y construir sus fantásticas historias. Criatura perdida en aquel tiempo mágico. Criatura que luego descubriste el amor verdadero a fuerza de sentirlo sin recibirlo, de tenerlo y de perderlo, de buscarlo y de robarlo. Criatura desmedida por dentro, descubierta de pronto en una llamarada de fuego que te abrasó y te llevó por las más insospechadas rutas, desconocidas para ti. Y que allí te dejó. Criatura perdida y abandonada en aquel tiempo de relámpago. Sentada en el incómodo sillón negro, centrada, serena y resignada, miro el cielo desde la ventana. Te había olvidado. La dueña del rastro te había perdido, Criatura. Pero ahora, ahora ya nunca te irás de mi recuerdo. Allí te he recuperado y allí te quedarás, ya para el resto del ser y del estar. Quizás también para el resto del no estar, siendo o no siendo, que eso da igual.GRACIAS CHIQUI. ME DEVOLVISTE MI CRIATURA.


cancer said...http://www.youtube.com/watch?v=u_DavDmkpBM¡¡¡Zenobia, guapa!!
Criatura, si hubieses venido más, chiqui no hubiera cerrado.Me estoy poniendo triste.¡No quiero perderos!


otto said...Yann Tiersen y la voz de Claire Pichet:live aux eurock "Rue de Cascades"http://www.youtube.com/watch?v=o8lPEgqE16oUn saludo a todos.


espejismo said...
Hola, digo, porque aquí estáis.
Adiós, diré, si es que os marcháis.
En una bruma lejana os diluiréis,
viejos amigos, desconocidos,
y tan queridos como queráis.
Vuestra próxima marcha os matará,
¡de cuántas historias os librará,
y de cuántas mentiras os privará
el fatal olvido que os cubrirá!.
Dentro de un tiempo nada seréis.
¡Y cuántas verdades os perderéis
todos vosotros cuando escapéis!.
¡No abras la jaula,que volarán los pájaros!.


zombie said...
No espejismo, el olvido no los matará, a estos no. Tirarán por otro camino, tienen mucho donde elegir. Tu y yo aun tenemos mucho por hacer, buscaremos a esa criatura ya no tan perdida y continuaremos nuestra andadura.Descuida Jacaranda, nos volveremos a encontrar.Zenobia, se me escapa lo que persigues. Algo hay en ti que no quieres dejar salir ¿Por que? Lucha por eso que tanto te importa, chiquilla. Chiqui te queda mucho, mucho que decir. Busca otros escenarios, pero no calles.
La frescura que ha plasmado tu blog es mérito exclusivamente tuyo. Deja los corsés para los encorsetados.Tu esfuerzo es encomiable.
Mi admiración, Estrella.


cancer said...Mira chiqui, ha vuelto Otto, se llevará a la bella Zenobia a maravillosos viajes, Joaquinita aullará a la luna y yo a Joaquinita, y la criatura seguirá con sus bellos lamentos y la impetuosa Jacaranda se convertirá en una brillante profesional, y zombie seguirá predicando, y volverá Neko moviendo la pata y el pozo seguirá con su ácido discurso pero absolutamente seducido por tí, y tu nos darás cobijo a todos¿No te atrae la idea?Todos vienen a despedirse y a mi las despedidas me ponen muy triste.


Joaquinita said...
Esto es lo que nos pasa a las damas andantes, que de cuando en cuando, besamos a un hombre equivocado, confundimos molinos con gigantes ,y abrazamos como caballeros a simples hidalgos.Su palabra me ha sonado a bramido de toro embolado,Cansado, agrio, amargo,( y ni me molesto en buscar más adjetivos),No se me escapa el dolor en su mugido, ni su embiste desproporcionadopara este lugar que siempre le ha admirado.Su reputación para mí está a cero,Hoy ya no le tengo ningún respeto a sus palabrasdudaré de ellas como si fueran dardos con venenoporque detrás, no hay un hombre bueno.¡Toro enchiquerado que arremete contra el viento!Atado de astas y cogido por el rabo,La fuerza lo arrastra hasta el pilón,Animal herido, al fin y al cabo,¿ no se ha dado cuenta –¡por dios!-que aquí también heridos estamos,Y lamemos nuestras heridasComo los gatos?.(Animales heridos. Una película de Ventura Pons)


Joaquinita said...Queridos todos,Creo que en casa de Chiqui he dicho y he hecho de casi todo, menos la vertical puente y recitar en francés; una de ellas voy a subsanarla inmediatamente:“Quand nous sommes trés forts, -qui recule? Très gais, -qui tombe de ridicule? Quand nous sommes très méchants, -que ferait-on de nous?Paresz-vous, dansez, riez. –Je ne pourrai jamais envoyer l’Amour par la fenêtre.”A.Rimbaud.(Después de oír mi deliciosa voz en francés, me lo leen rapidito en castellano:“Cuando somos muy fuertes, ¿quién retrocede? Cuando estamos muy alegres ¿quién se cae de ridiculez? Cuando somos muy malos, ¿qué podrían hacernos?.Engalanáos, bailad, reid. Nunca podré tirar el Amor por la ventana."


Joaquinita said...
Como decíamos ayer…. Me gustó mucho la anécdota que Adolfo nos explicó de los vecinos de JR. A mí me gusta mucho que me expliquen historietas de los escritores, porque no hay mayor satisfacción que cuando descubres que aquel párrafo tan bello, o aquella trama se ideó en un pequeño hecho cotidiano, que fue el que le inspiro de esa manera determinada. Digo yo que en eso consistirá el lirismo ¿no? Ver en las cosas, cosas que los demás no somos capaces de ver.Ahora que ¡menudo carácter el tal Juan Ramón! Cierto es que todos somos hijos de nuestros tiempo. ¡Molestarse por el cantar de un grillo! Pero no un insecto vulgar, sino la mascota del niño vecino, que era hijo de un conde, lo que lo convertía a su vez en un condecito, y a su grillo en un bicho con pedigrí. El más educado, el señor conde. JR deja mucho que desear, me gustaría verlo de vecino con los vecinos de mi amiga Pilarín, que en su piso súper moderno, súper pintado de color melocotón y musgo, súper amueblado de IKEA, y con súper hipoteca por pagar, oye en stereo todas las cohabitaciones (polvos) de los vecinos del séptimo tercera, cuya habitación matrimonial da de espaldas a su súper precioso cabezal de forja y sembrado de cojines orientales. Menos mal que los de al lado, no son dos tortolitos, y no cohabitan demasiadas veces al año, de hecho ellos, desconocen lo que es un buen revolcón. Mi amiga no es escritora, pero claro se encuentra en su cama descansando y a veces no sabe hacia dónde mirar en su propia habitación, le da un no sé qué, que siempre acaba levantándose y poniéndose el albornoz, se va a la cocina, se prepara un té, y espera que acabe el chaparrón.Lo peor fue el día en que la vecina le preguntó que para cuando se iba a arreglar el baño, conversación que ella había tenido con su marido la noche anterior, en su cama. Desde entonces no se le borra la imagen de la mejilla de su vecina pegada al otro lado de su pared.¡Lo hice!¡La vertical puente! ¡yo ya no dejo de escribir! ¡con lo que me ha costado!, ¡mecaguen…(lo siento, he estado a punto de blasmefar) cóóórcholis, pues blasfemo. ¡Qué coño!


asier said...
Mi querido El Pozo:"El hombre es el unico animal que causa dolor a otros sin ninguna finalidad ulterior. Los demás animales nunca lo causan mas que para saciar su hambre o en el calor de la pelea. Ningun animal tortura nunca meramente por torturar, pero si lo hace el hombre, y en eso consiste el caracter diabolico.""La erudiccion es un mero medio para llegar a comprender, pero que en si misma tiene poco o ningun valor. Al ver la impresionante erudicion de de esos sabelotodo me digo a veces: !que poco tienen que haber pensado para poder haber leido tanto!""Al igual que un medicamento deja de hacer efecto y no logra su objetivo cuando la dosis es demasiado fuerte, asi tampoco lo logran los sermones y criticas cuando exceden la medida de la justicia."

prozac said...
Vaya, no sabía que esto iba a ser tan recortado en el tiempo.Tus motivos tendrás, chiqui, y en cualquier caso si es lo que deseas, no lo dudes. La vida es eso, cerrar y abrir etapas.Volveré mañana al acto de clausura. Fue bonito mientras duró, como te dije una vez en los comienzos, eres una perfecta anfitriona.Suerte para todos.


Chiqui said...
CHICOS, ME LO ESTAIS PONIENDO MUY DIFICIL, PERO LO TENGO QUE HACER.NO ES HORA DE METERSE CON NADIE Y MENOS POR UN COMENTARIO, QUE ALGUIEN HACE, QUE RECOGE SOLO UN MOMENTO DE TODA UNA VIDA. QUIEN SABE COMO VIVIDA.SIGO CON HUESPEDES EN CASA!


JACARANDA said...¡
No lo entiendo!. ¿Dices que tienes que cerrar, Chiqui?. ¿Por un comentario de alguien?. ¿Aquí?. ¿Quien tiene tanto poder sobre ti que un solo comentario suyo te hace sentirte obligada a tomar una decisión como esa?. ¿No sabes todavía que no tienes que hacer nada que no quieras hacer?. A mi también me da pena. Zombie, espero que sea verdad y que nos reunamos pronto en otro sitio. Si no fuera por lo inútil e inconstante que soy, abriría un Blog de estos. No importa que no viniera nadie muy culto, ni muy listo. Tampoco me importaría que me visitaran las mentes maravillosas. Estaría encantada de recibir pensamientos, buenos, tristes, alegres, pirados, desenfrenados e, incluso, malos. Cuando un malo escribe, quizás se libre un poco de su veneno.Me voy, que ya he acabado de plancharme el pelo y tengo que coger un autobús. Hoy nadie viene a recogerme y he quedado lejísimos.No se si estaréis la próxima vez que abra el ordenador. Si no estáis, os repito que os deseo todo lo mejor.


albet pla said...
Chiqui Puedes dejar el blog , tus razones tendras y pero la rumba te acompañara para siempre , pues como dice judith " hay muy pocos rumbas en el mundo y se distinguen porque juegan y viven viven y juegan " Tu eres una rumba , asi que mi despedida , es eso : http://www.youtube.com/watch?v=J3OhaX9EELw


Otto said...
Ante todo, mirad! Eclipse, ahora mismo!Entiendo a Chiqui: es duro tener que obligarse a gestionar un blog diariamente, cuidarlo, etc. sobretodo cuando Chiqui desde el primer día dijo que quería que fuera un blog colectivo, y luego dijo hace poco que esto moriría el día que dejara la gente de asistir...Mucho mérito tienes, Chiqui, porque esto ha tenido siempre un aire distinto, libre, y es sin duda porque es tu aire.Tal vez te cansa tener que hacer entradas a menudo, es normal. Yo cuando estoy cansado desaparezco pero a tí se te supone que estás aquí siempre, resistiendo, eso no es muy normal.Bien, perezosos todos, propongo algo y le estoy dando vueltas toda esta tarde: por qué no montamos un espacio de encuentro que sea de todos y administrado por todos? Se me ocurre como hacerlo: cuenta comunitaria, título sin pretenciones, tipo "BLOG", e-mail colectivo y que cada cual cuelgue algo cuando le apetezca. Así se evitaría que alguien se sintiera responsable de cuidarlo a diario. Mejor esto que una página en blanco o un blog sin titular. El titular seríamos todos, Chiqui por descontado si ella quiere seguir, que querrá. Supongo que todos tenemos cosas que decir, el perfil de blogger podría llamarse "hoy cuelgo yo" y después cada cual firma con su pseudónimo. Bastaría mandar un mail para recibir la contraseña y colgar lo que fuese. Que os parece? Cada uno desde su casa puede acceder al blog y ser administrador o el último mono, como desee según el estado de ánimo... Chiqui, no te veo lejos de nosotros personas.Se admiten propuestas. Yo ya estoy en ello, la tecnología actual permite esto y mucho más, aunque lo importante ahora, repito es: MIRAD EL ECLIPSE!!!Todo esto surge del momento: del eclipse y de dos absentas bebidas hace poco.Saludos.


Hoy cuelgo yo.... said...Esto es un ejemplo.


Otto said...
A ver que os parece la idea... Yo no la veo tan descabellada. Lo que nos mueve a escribir es ser contestados, comentados, contradichos, leernos y releernos, los unos a los otros, ser vampiros como dijo Joaquinita, aullarnos, fumarnos y que nos conteste el cáncer, ponernos músicas, poemas, etc. Y no agobiarnos porque no hay responsabilidad ninguna.Además de okupar los blogs ajenos... okupenos una página en blanco nuestra, en la que nadie se canse, en la que todo el mundo pueda borrar lo que haya puesto y en la que... esperemos... no nos borremos los unos a los otros... En la que podamos hablar de lo que nos ha pasado, de lo que quisiéramos que nos pasara o de lo que no nos pasará nunca. En la que comentemos lo que nos sale al encuentro en la calle. Más o menos como este blog de Chiqui, pero con Chiqui cuando le apetezca estar y con ella cuando le apetezca descansar.Y que sea lo que sea.Un abrazo. Decidme algo. Estoy loco pero estoy.


Hoy cuelgo yo.... said...No se si me he explicado bien. Clicad en el tipo que firma abajo "hoy cuelgo yo" (en este caso soy yo mismo...) y vereis el perfil, clicad en "BLOG" y vereis el blog... la cuenta ya está creada, en el perfil vereis a la izquierda "Email" y sale la dirección de correo comunitaria... nadie tiene mail particular, no nos enviamos mails privados porque nos los enviaríamos a nosotros mismos... éste es el concepto, obviamente esto es solo nuestra vida pública, como la de Coco, luego cada cual tiene sus quehaceres privados, ok. Es un algo más, nadie está obligado y todo el mundo desaparece cuando le apetece...puede que se espere a Godot... pero es el Godot de cada cual...Un saludo. Otto.


zenobia said...
bueno, yo tengo el domingo ocupado hasta la tarde/noche... os leeré luego y participaré. no desaparezcais, si queréis decirle algo a chiqui este es el momento. me gusta el cuadro que has puesto en el blog otto, pero parece tan triste...


cancer said...
Otto, no me convence tu explicación del cerrojazo de chiqui. Más que cansancio por la esclavitud del blog, parece desilusión ...se me escapa por qué.Yo se menos que tú, pero la intuición me dice que algo la ha herido. Más que sentirse sobrepasada por el trabajo que supone, la veo desencantada por los resultados obtenidos.Solo son elucubraciones mías. Nos debe una explicación que seguro que hoy nos dará.Tu blog comunitario suena bien, pero antes de seguir nosotros veamos lo que cuenta ella. Esa paranoia de fantasmas, inflitrados, quien es quien...de algún sitio saldría y eso supongo que es lo que nos va a explicar ella. No creo que se haya hartado, sin más. No es su estilo, no lo que nos ha trasmitido, al menos.



JACARANDA said...
Yo, desde luego, sigo en este Blog o en el comunitario -Otto, eres genial-, o donde sea que os pueda encontrar de vez en cuando. Me habéis enganchado todos. Mi único problema es la inconstancia y la vaguería, de forma que si me lo dáis hecho, ¿qué más puedo pedir?. Disculpas por mi actitud de "aquí me lo den todo" sin comprometerme a nada. Es como lo de estudiar. Me encantaría poder cumplir mis propósitos y estudiar todos los días, entrenar con el equipo regularmente sin poner excusas que todo el mundo ya conoce, no beber demasiado los fines de semana, entrar en el Blog a menudo, llamar a mis amigos y no esperar a que me llamen a mi para organizar algo, cuidar de mis hermanos, ayudar a mi madre por propia iniciativa, etc. ¿Y tu eres un desastre Zenobia?. Si hablaras con mi madre saldrías con la autoestima por las nubes. ¿A que tu vas a trabajar todos los días?. Pues yo falto a clase "cada vez que siento como que podría empezar a coger un pequeño catarrito". Esa es la traducción de mi familia a mi famosa frase "estoy fatal, fatal, fatal". No cuela ni por las tres veces.Os iba a contar mi experiencia de esta noche en la que ni he visto el eclipse ni he pillado a nadie que merezca la pena; pero lo dejo. No quiero abusar de vuestra paciencia.Chiqui, no se si Cáncer lleva razón, o tus motivos son los que expone Otto. En todo caso, tienes toda mi solidaridad (moral, claro) y hagas lo que hagas, haz lo que quieras. Si alguien te molesta, táchalo de tu cabeza y se acabó.



CRIATURA PERDIDA ALLÁ EN EL TIEMPO said...
A la Criatura nunca le llegó su tercer día, y hoy su Dueña no lo espera.EL TERCER DÍACuando llegue el tercer día y todo siga igual, deberé hacerlo y llegar al fin. Quizás entonces algo cambie, o no…Todo seguirá igual porque es tan poca cosa, es nada, soy nada.El humo subirá. Al principio será muy negro, cerca de la llama. Pero luego, cuando se eleve, solo se verá, otra vez, el azul del cielo, y las nubes, y todo igual.El tercer día está cerca, no importa el tiempo. Está cercano.Y mientras…, mientras, nada ocurrirá, nada pasará hasta que pronto llegue el momento. Aunque pasen miles de horas… Horas y horas vividas sin vivir. La contradicción del reloj. Un minuto que vuela, y un segundo que pesa y se hunde, y no corre, y arrastra cadenas. Cadenas, sin embargo, vacías, que el tiempo no cuenta pues también está vacío, aunque a veces aquel segundo engañe.El principio fue algo. Pero luego, todo cambió, una vez para siempre. Ahora permanece igual. Cuando llegue el tercer día, y así siga, lo tendré que hacer y llegar al fin. Y después todo quedará inmutable, salvo el humo que desaparecerá de todas las vidas que amé.15 de marzo de 1978.

Chiqui said...
Criatura, Gracias por fechar ese poema. Creo que alguien sospechaba que 'la criatura era yo' y, aunque escribí poesía en mi juventud, la tire a la basura...esa fecha me deja a mi fuera de juego. Estaba recién casada y...como toda las recién casada, no pensaba en el tercer día. Un beso.