Pared contra pared la soledad más fea y amarilla te encerró te apartó de todo lo que amabas o era tuyo y con pasos de zorra se metió en el reloj y empezó a trastocar todas las horas para que no supieses ni pudieras notar que terminaba tu tiempo en el festín y así fue como un sucio desaliento se echó sobre tus hombros tal un pájaro enorme en una madrugada sórdida y cruel con aires de desgracia y fue entonces recuerda cuando en el abandono o desamor pronunciaste su nombre repetiste su nombre como un niño perdido entre la sombra. Por azar o conjuro tal nombre te ha devuelto a los días de la más clara luz y ahora notas la brisa el fresco olor de un sitio que conoces, de una casa rodeada de flores y senderos donde el sueño cruza por galerías altísimas y blancas como velas de un navío al largar y jugando te ocultas al final de un pasillo y aguardas que llegue la muchacha que quieres y la asustas con las hojas de un ramo de laurel y cuando ella se ríe contra tu pecho huérfano ya sientes que su piel y su pelo tienen gusto de mar que está temblando y que sus labios queman. Ahora ya no despiertas en horas miserables cuando un frío de angustia estremecía la noche en bancarrota acuchillando tu cansancio hasta el alba, ni tienes pesadillas o apariciones súbitas ojos sin rostro de personas que amabas y desaparecieron alejándose tal faros en la niebla y tampoco es preciso que cuentes hasta mil o que enciendas todos los cigarrillos que tu insomnio pedía para alcanzar la total desmemoria ya que todo es distinto cuando ella está contigo, cuando sientes que respira en la almohada junto a ti y que sus manos te acarician mientras el sueño cae. No quieras indagar, deja perderse el humo, el turbio vaho de años de penitencia: un tiempo que fue tuyo y que ahora no reconocerías; sube hasta los balcones de la mañana y canta canta sin más a la esperanza al viento a los caminos que aquí te devolvieron por conjuro o azar y dile a esta muchacha lo que antes no sabías, cuéntale que cruzabas perdido por lugares sin nombre, que fuiste enfermo y ella te sanó, que escuchando su voz te sientes renacer y amas la vida porque te ha dispensado la fortuna y la gracia de conocer el hondo el buen amor. "
http://members.fortunecity.es/mundopoesia/autores/jose_agustin_goytisolo.htm
43 comentarios:
Creo que el texto no necesita de adornos hoy. Qué lo disfruten!
bello texto. no había leído nada de Goytisolo. La lista de libros va creciendo y creciendo... gracias, chiqui. me quedo muda
Hola Hanako, no olvides pinchr en el link -cundo tengas tiempo- hay poemas muy interesantes.
bien voy a explicar una cosa cierta :
En mi blog hablo hoy de que me cierran el video club , ese video club esta emfrente de la casa de Goytisolo , recuerdo que yo hiba a devolver una pelicula un dia y habia un monton de gente , ese dia habia caido el poeta , me lo cruzaba por el barrio e incluso lo vi una semana antes del suceso en mi gimnasio , Goytisolo era un buen poeta , to tengo un libro suyo que es una antologia muy completa que hizo Carme Riera .
Casualidades chapan el video club y colgais desde otro continente un post sobre el poeta de mi barrio .
Sí, Francis. Recuerdo que te afectó mucho el que yo digera, hace un año que la muerte del poeta se consideraba como suicidio, aunque muchos dicen que fue accidente. No sé si llegaremos a saber lo cierto. Pero tuviste mucha suerte en cruzártelo por la calle y vivir tan cerca de él.
Qué pena que cierren la tienda de videos! Me paso por tu blog!
PARA TODOS
El poema de Pessoa que colgué anoche debioó de salir con mi firma, LO COLGUE YO. Chiqui.
Veo que hoy habéis empezado página nueva, pero yo continúo mi triste y empedernida conversación con el desabrido colega, porque antes de marcharme quiero darle la victoria.
Lleva usted razón, don Matemático, la verdad es como el excremento de los cerdos, y yo me revuelco en ella, en el, con frecuencia, especialmente cuando veo a mi vecina, a quien respetuosamente pregunto, chapoteando en mi excremento con placer estremecedor, si en su sistema de pensamiento el sol gira alrededor de la tierra, y cuando me dice que sí, le contesto que bien podría ser, ya que, si se tiene fe, todo puede ser, le digo, hay que tener fe, Concha (se llama Concha), fíjese usted adónde llega mi condescendencia, soy un condescendiente inveterado y obsceno y le prometo que en cuanto vea a mi vecina le pediré disculpas y si ha lugar le diré que mi amigo el Matemático sin cordura (no lo digo yo, lo dice él mismo, tan grave es el asunto) me está llevando por la senda del bien, y también le diré a Concha que el mundo está podrido de raíz, lo que sin duda le gustará, porque es muy reaccionaria la buena señora, lo digo sin condescendencia. Ella cree que el mundo está perdido y mas ahora que hay tantos inmigrantes en España, y propuso en la reunion de vecinos que pusiéramos guardias armados en las escaleras. No lo hicimos porque es caro, oneroso como usted diría, y entienda que de ningún modo estoy ridiculizándole y que si lo hago sale usted mejor parecido en mi ridiculización que en la realidad de su ausencia de cordura confesada, decía que Concha, que siento que usted no la conozca porque sería una interlocutora ideal para usted, lleva razón también y que hay que defenderse de la podredumbre universal de alguna manera, vive Dios. Estoy con usted, en suma, porque entiendo que quien no está con usted está contra usted, y no quisiera estar contra usted en este blog tan amable donde las señoras nos quieren convencer de que en realidad usted y yo nos tenemos simpatía.
El poema en prosa de J. A. Goytisolo es ornamental, se lee, gusta y se olvida, no atrapa el pensamiento del lector Es inferior a otras cosas publicadas en este mismo blog, que estuve leyendo el otro día por curiosidad no malsana. Pero está bien, porque con el calor que hace necesitamos una cerveza fría y no un Ribera del 88.
NOSTALGICO, no me meto en lo que le diga a Matemático. Ya se puede defender él si quiere...pero no me diga que este poema en prosa es como la cerveza! Lo que pasa es que usted se va a Mallorca y no le interesa pensar en el ‘amor bueno’. La primera parte del poema es más fuerte que el final...eso lo reconozco. Tampoco es de sus cosas mejores, pero lo recordé cuando leí a Verdú hoy, que parece encontrarse en semejante situación con una "muchacha". También pensé en usted…en busca de su próximo amor. Le deseo que sea “el amor bueno”
No colgué el de Campoamor porque ni usted ni él son santos, ni tan viejos! Por cierto, usted debe ser bien joven como para tener el valor de meterse en esas playas superpobladas de gente sudorosa, uf!
brevemente nostálgico, ya sabía yo que metiéndome iba a salir malparada, de alguna forma... asumo las consecuencias, era consciente de ello. pero solo aclarar una cosa: no creo que os tengáis simpatía y además no lo pretendo. en cualquier caso si me metí era para distendir, bromear, y encizañar buscando la atención esa que buscamos las mujeres caprichosas cuando vemos que no somos el centro de atención de la conversación. y después de esta breve explicación (no pedida, también lo sé) no me meto más, lo prometo.
matemático te contestará o no, a lo mejor ya te has ido de vacaciones para entonces, pero no me meteré más en vuestras cosas que para mí son la mar de entretenidas e interesantes. asi que me convertiré en una simple espectadora que observa en silencio, mejor que lee en silencio. sdos
chiqui, estuve leyendo algunos de los poemas del enlace. he encontrado este que me gusta...
EL OFICIO DEL POETA
Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.
Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.
La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.
"... pronunciaste su nombre repetiste su nombre como un niño perdido entre la sombra...",
Este texto es una colección de lugares comunes. No me gusta. Prefiero la tortilla.
Nostálgico, muy bien. Que pluma. Qué ingenio.
El poemilla es malo también. Buscad algo de Juan Goytisolo, que no es tan blanduzco y meloso.
Anónimo, este poema fue elegido por una doble razón ya explicada, no por su calidad o fuerza poética. Por qué no nos trae usted uno que considere a la altura del poeta y sus criterios personales. Se lo agradecería.
Parece que se están aliando aquí dos bandos...veo humo en el horizonte!
PERDON, ANONIMO, ESTAMOS CON SU HERMANO AGUSTIN!
hanako.Nosotras somos menos exigentes. Espero que ellos traigan otra...sería de gran ayuda.
bueno, ya dije antes que no había leído nada de Goytisolo asi que lo que he hecho ahora es leer 3 o 4 poemas y he copiado este. no me había dado cuenta de que era meloso y blanduzco, pero no tengo con qué comparar asi que puse éste porque hablaba del oficio de poeta como artesano y eso me gustó...
anónimo, ese si que es exigente!! pues ala hombre, busque algo de su agrado y cuélguelo para que aprenda a distinguir la buena poesia de la blanduzca, siempre es un placer aprender.
hanako, usted se acuerda de algún verso del poema que ha colgado antes?
por ahí va la cosa, en mi caso.
no suelo retener lo que leo solo un par de veces: leo, me quedo con la sensación y casi siempre ya está. claro que entiendo lo que dice anonimo3... pero ejemplifique, no se corte. he leído poca poesía y entiendo poco, me pasa como con el arte en general... me quedo con las sensaciones.
pero la sensación la basa en lo que ha leído, no? las palabras se leen, no? pueden despertar sensaciones diversas, no? no? no? sí o no?
Chiqui, si me permites voy a tutearte, porque ahora que he leído sobre ti me parece que te conozco mejor.
Me dices que no me interesa el buen amor y no te entiendo. He releído a José Agustín, y, aunque es medio confuso, creo que lo que dice es que cuando se le había acabado el tiempo del festín o algo así, o sea, en la vejez, encuentra a esta muchacha maravillosa y la ama. ¿A eso llamas buen amor? Yo lo llamo el peor amor, el amor a la desesperada. Más bueno es el mío, que no pretende música de violines ni angelitos aleteando por el aire sino pura y sana alegría del cuerpo y charlas esclarecedoras a la luz de un cóctel de vodka. Espero no ponerme baboso cuando llegue el día en que se me acabe el festín (qué cursilería, dios). Si he entendido mal el texto, lo siento, pero no se deja entender muy bien.
Si este texto tiene relación con otro blog, no sé por qué nos lo pones a nosotros, incautos e inocentes que hace ya bastante venimos alabando, consensualmente, los buenos polvos y no nos sentimos atraídos todavía por polvos con prótesis.
Ni soy muy joven ni voy a una playa llena de sudor, sino a un bote y a unas calas, y las amigas invitadas prometen muy buena conversación.
por cierto que lo que he dicho de que ejemplifique no esta dicho con rintintín, sino con verdadero interés. me interesa aprender y parece que usted tiene criterio o gusto personal, como prefiera.
"no? no? no? sí o no?" jajaja, depende
hanako, ha leído poca poesía, eso importa poco. como si quiere cambiar la palabra poesía por prosa, para el caso es lo mismo. aunque leyera un solo texto y se lo llevara de paseo toda la vida dentro de su cabeza, sería bueno para usted, no cree? además las cosas se olvidan y vuelven, lo que acompaña no lo hace a todas horas pero sí que se obstina en reaparecer tarde o temprano, incluso por motivos insospechados. que algo se quede en la cabeza no significa que sea 'bueno' pero seguro que nada que no se quede -consciente o inconscientemente- en la cabeza por lo menos un periodo intermitente de tiempo y bla bla zzzzzz esto es un zzzzzzzzzzzzz texto que usted y yo olvidaremos ya zzzzzzz mizzzzzzmo...
el criterio lo da el haber leído más de una cosa
o una cosa más de una vez
claro que me acompañan, pero a veces no quiero reconocerlo, o no me gusta hablar de ello o no quiero admitirlo, da igual... el caso es el mismo: no puedo hablar de ello. no sé, a veces me pasa. prefiero el silencio, o la broma o el zzzzzzzz. pero es algo que no quiero explicar, asi que: sí, lo olvidaremos ahora mizzzzzzzzmo, me parece bien.
o una cosa en más de un sitio
o una cosa dicha de otra manera
o una cosa dicha de la manera en que lo diría otro
o una cosa inventada que dijo alguien
alguien inventado o no
tropezar es importante
Anónimo 3, usted y yo nos conocemos. Lo inquietante es que estoy totalmente de acuerdo con usted. Con el otro Anónimo también, pero eso no es inquietante. Ya no se puede creer ni en la animadversión. Se me acaba el festín, evidentemente.
esto me va a costar otra operación estética, uff me va a salir por un ojo de la cara la broma.
hoy estaba leyendo una de esas técnicas de relajación en la que cierras los ojos, abres la puerta y te imaginas caminando por un prado, y sientas la hierba en tus pies y mires el cielo y camines y llegas a una cascada y recoges el agua en tus manos cerradas en forma de cuenco... y van y te dicen que este ejercicio lo hagas durante 5 o 10 minutos y que abras los ojos. cabrones!!! vaya forma de cortar el rollo...
tropezar con algo que no parecía importante, de repente, destacarlo:
"De la infinidad de fenómenos que pasan en torno a mí, aíslo uno. Elijo, por ejemplo, un cenicero sobre mi mesa (el resto desaparece en la sombra).
Si esta percepción se justifica (por ejemplo, he señalado el cenicero porque debo tirar la ceniza de mi cigarrillo) todo es perfecto.
Si he elegido el cenicero por azar y no vuelvo después a advertirlo, también todo va bien.
Pero si, después de haber destacado ese fenómeno sin objeto preciso, vuelve usted a él, ahí está lo grave. ¿Por qué ha vuelto usted, si quél carece de importancia? ¡Ah, ah!, ¿así que significa algo para usted, ya que vuelve a él? He aquí cómo, por el simple hecho de concentrarse sin razón alguna un segundo de más en ese fenómeno, la cosa comienza a ser diferente del resto, a cargarse de sentido...
-¡No, no! (se defiende usted), es sólo un cenicero ordinario.
-¿Ordinario? ¿Entonces por qué defenderse, si es en verdad un cenicero ordinario?
He aquí cómo un fenómeno se convierte en una obsesión...
¿Será que la realidad es, en esencia, obsesiva? Dado que nosotros construimos nuestros mundos por asociación de fenómenos, no me sorprendería que en el principio de los tiempos haya habido una asociación gratuita y repetida que fijara una dirección dentro del caos, instaurando un orden.
Hay algo en la conciencia que se convierte en trampa de ella misma."
Witold Gombrowicz, fragmento de su diario
Ay, apesadumbrado...dónde leyó sobre mi? Todo es mentira…Ya no soy ésa.
Me estoy haciendo un lío: hay demasiados nuevos nombres, más los anónimos (que no sé por qué se llaman anónimos...ya tienen nombre aquí). Yo creía que su interés, en el blog anterior era entender a las mujeres. No creo que el poeta esté pensando aquí en un personaje viejo...pero sí experimentado y asqueado de la vida. La muchacha parece ser alguien a quien conocía, ya ve que dice que repite su nombre hasta que el azar se la devuelve (algo así).... Este poema salió cuando leí a Verdú esta mañana...le deje un comentario diciendo que lo veía hoy entre A.Goitysolo y Campoamor...Me acordé de este poema, que me gusta, y lo colgué. Luego, irónicamente, como expreso usted interés en echar un polvito en Mallorca, lo mencioné a usted deseándole que la mujer fuera buena.
No sé por qué se han complicado las cosas de tal manera. Es una prosa poética bastante clara. Todos sabemos lo que el poeta dice con "el buen amor", el que le hace dormir sin pesadillas! No quiere decir que el protagonista este gaga. No se a que edad escribiría esto...sería fácil averiguarlo, pero no lo voy a hacer. Técnicamente tendríamos que pensar que el poeta no siempre es el protagonista en su poesía. En ésta, uno se inclina a pensar que sí -mi opinión- dada la intensidad de angustia y desesperación que expresa al principio. Estamos hablando de un poeta que parece haberse suicidado, aunque esto es discutible. Hay quien piensa que fue un accidente.
La buena conversacion, que envidia!
gracias por la cita de Witold Gombrowicz, hace tiempo que está ya en la lista, como muchos otros y que aprovecho hoy para daros las gracias porque algunos los he conocido gracias a vosotros...
me voy a relajarme un rato, felices vacaciones brevemente melancólico, que se cumplan con creces tus expectativas.
bsos a todos
Hanako...otro cuenco, lo trajiste de Verdú?
"sientas la hierba en tus pies", era pesada? o ligera?
Hanako revisa los verbos en el párrafo...Lo siento, es deformación profesional!
nunca he considerado la animadversión como algo fructífero, yo no me creo esas tonterías sobre los oponentes (algunos lo llaman enemigos, luchas, etc) que supuestamente ayudan a formar nuestro carácter o a situarnos. Ni siquiera la animadversión hacia uno mismo es creíble, a no ser la que lleva al suicida a suicidarse, y la cosa ofrece dudas al respecto. Nos complacen hasta nuestros malestares que luego olvidamos cuando estamos bien. Somos una suma, incluso un buen texto lo es acompañado de otros, relacionado con otros, reinventado al mezclar obsesivamente una frase de aquí con un instante de allí y con el no saber qué sucederá más adelante con todo esto. Todo cabe en el cerebro, más vida equivale a más cosas dentro!
Creo que nos conocemos todos. Nos hemos leído- en algunos casos- tanto, que podemos detectar las pequeñas manías de tipo ortográfico. Ser consistente cuesta mucho. Lo sé yo, por experiencia...
si algo no lleva a un mínimo de tranquilidad al cabo del tiempo es que no se va por ningún camino, es que se está siempre donde se estaba, no ir a ninguna parte en un espacio lleno de posibilidades es una indecencia, es como vivir permanentemente en una jaula. ¿Qué le vas a contar a alguien de tu jaula sin aburrirlo al cabo de tres días?
Un viajecito...
Aprovecho para felicitar a los que se vayan a algun sitio diferente del que están ahora. Por mi parte voy a la calle, de momento una de mi ciudad. Ya llegará el día en que andaré por calles de otras ciudades.
Un saludo a todos.
ANONIMO 3. Es obvio que eso es lo que tú necesitas, y parece funcionar para ti. Hay otras personas que salen y entran, viajan constantemente y no encuentran esa tranquilidad. Cada cual tiene que adaptarse a lo que las circunstancias le permita. No es tan fácil coger la maleta y decir adiós cada dos por tres. Hay que ser realistas y responsables...para que tu puedas hacer lo que te de la gana habrá otros sacrificando algo por tu tranquilidad. Si eres así lo mejor es no contraer responsabilidades y… no sé cual sería el siguiente paso. Suerte.
la tranquilidad se lleva dentro, doña Chiqui. es la que impide, por ejemplo, acusar a alguien de algo y luego llamarle queridísimo. claro que si usted necesita siempre saber con quién habla es que actúa de una manera u otra en función del interlocutor, cosa que será muy práctica para según qué cosas pero que resulta poco digna de confianza, porque una cosa es la inestabilidad más o menos pasajera y otra diferente el no saber donde se está o el andar justificando las propias elecciones que se hicieron ya no se sabe cuando...
la pierde a usted el intentar saber siempre con quién habla, como si tal interlocutor paralítico existiera en el mundo real.
le informo que el siguiente paso lo daré cuando me levante de la silla, sin que suponga un sacrificio para nadie, ni siquiera para mí mismo. al contrario, creo que hay más de una persona que está contenta de saber que camino moviendo una pierna después de otra, y lo está porque además de piernas tengo cerebro (alguna persona también está contenta además cuando todo esto se materializa en el instrumental acometible que también poseo y disfruto)
un saludo cordial y con recochineo que, espero no se tome a mal. es lo que tiene el verbalismo sin fin.
también sienta bien tomar cierta distancia, claro que sí. lo malo es ser siempre distante en un medio como éste en el que la distancia ya es un punto de partida: demuestra que quien no se moja ni aquí no espera gran cosa de sus prestaciones o incluso las aparca, cosa muy comprensible pero muy ilustradora de lo que uno puede esperar de este pasatiempo.
Joaquinita, esta gente necesita urgentemente que vuelvas por aquí a aullarle a la luna un rato...
Que es verano, señores, aligeren un poco, que les echan humo las neuronas.
¡Menos densidad y más cerveza, por Dios!
eso, y que ponga afotos bonitas, como en azúa, que las neuronas lo agraceden una barbaridad...
confunden churras con merinas,señores
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