SEGUIMOS CON JOAN MARGARIT

Ya sé. Hace tiempo que les prometí seguir con Joan Margarit - que para ahora andará en su terruño - pero el hombre propone sin contar con cosas como: una gripe en primavera, dos graduaciones, una boda, un homenaje, el día de las madres... y la maldita tecnología. Después de negarme rotundamente a romper mis relaciones con el disco duro de mi ordenador, va el caballero y se declara en huelga. Como un favor lo he considerado. En fin, con tanto hacerse de rogar, le ha salido el tiro por la culata; les escribo desde uno nuevecito, diez veces más rápido que el antiguo. Nuestra separación - la de su memoria dura y la mía, que se derrite sin que le dé el sol - ha sido bastante buena. En el transcurso de un año él (el disco duro) me ha acostumbrado a esperar. Esperar a conectar con la Red, a usar el fotochap (como dicen algunos andaluces), a abrir el correo, a imprimir... En fin, a e s p e r a r. Siempre he querido las cosas 'ayer'. Hoy, el "mañana será otro día" me atrae bastante, especialmente en compañía de esta veloz saeta que me permite llegar a ustedes ahora y ya!

Joan Margarit y su mujer Mariona (Raquel en su obra poética) pasaron por Boston dejando huella. Largos paseos por los lugares de siempre. Pero sobre todo largas conversaciones y risas. Los recogí en el hotel, les di un beso, el momento en que sabes que la conexión afectiva se ha producido, como una chispa eléctrica. El recorrido turístico fue un poco dislocado. Mariona y yo delante observando y comentando y tras nosotros Joan y Christopher Maurer hablando y gesticulando como si de una ópera se tratara. Hubo momentos en que, al menos yo, me sentí como una mula tirando de ese doble arado que se atrancaba y no quería seguir...Mariona lo llevaba mejor. Los mejores momentos los pasamos sentados, hablando, contando poemas. Una de las cosas que mejor hace Joan Margarit, voraz lector de poesía, es referirse a un poema y hacer de él un relato. Luego siguieron los relatos vividos y los por vivir. Sus atrevidas opiniones sobre lo que para él es poesía. Bastantes detalles que no menciono porque nunca se me ocurrió pedir permiso al autor para publicarlos aquí; así como la foto en que Joan besa a Mariona, que me parece tan hermosa e intima que la guardaré sólo para ellos. Volveremos a vernos; es nuestra intención. Entonces, cuando hablemos me acordaré que tengo un blog y que querré publicar! En esta ocasión ni me acordé del blog; la presencia personal fue abrumadora. Gracias Mariona y Joan por vuestra visita.

Eso sí, les dejo con unos cuantos de mis favoritos poemas. Proceden de "Misteriosamente Feliz". Colección Palabra de Honor. Visor Poesía.

Despedirse

He retirado alfombras y cortinas,
todas las mesas en las que hace tiempo
que ni como ni escribo.
He sacado los cuadros y he pintado los muros
para borrar señales de los años.
Guardo unos pocos libros. Sé bien cuales.
He destruido
cartas de amor que no me amaban ya.
Silenciosos, ahora, los amores
son icebergs errantes del pensar.
La casa, sin rincones para el miedo
deja mis ojos más desnudos.
Nada, ni la esperanza,
podrá perturbar ya la última muerte.
No hay otra cosa para los que amo.

Te despiertas de noche

Evocas rostros, sábanas al viento,
perdidas azoteas de la infancia.
Olvida lo que te ha asustado,
lo que te hace encender la luz de madrugada.
El miedo no es por nadie que desea dejarte
ni por nadie que ahora ya no está.
El miedo es por alguien que jamás
ha estado junto a ti.
Alguien que no está a tiempo de llegar.


Hacia la tristeza

El bosque entre la niebla
es sentir los recuerdos.
Van surgiendo y se borran
como el camino que entra
--mojada tierra roja--
donde busco a los pájaros,
que con niebla no cantan.
Aquí todo está inmóvil:
he llegado hasta el mismo
fondo de la tristeza.

En algún sitio hay alguien
que lee este poema.
También yo estoy leyéndote
a través de mis versos,
que sigues con los ojos.
Un lugar de los pocos
en los que todavía
podemos encontrarnos
es aquí, en la tristeza.


Raquel

Un nombre para ti:
el nombre que acaricia
a una mujer desnuda
y la acerca a mis labios.
Un nombre para ti,
para ver en tus ojos
la terraza regándose,
la hiedra evenenada
por la luz de la luna.
Un nombre para ti,
severa como hiedra,
que acusaste al poema
de cruel, cuando tan sólo
deseaba piedad.
Un nombre para ti.
Una palabra de aire
sobre un campo de flores.


Poniente
Como estrella sobre ti y muy pronto sobre mí. -- Rilke

Te alejas más y más.
Me lo dicen los rojos
que barnizan el mar.
Más tarde se oscurecen
y la mirada sube
al azul del crepúsculo,
Me acostumbré a vivir
con los que ya no estáis.
Sobre ti, las estrellas.
Muy pronto sobre mí.


Su libro Noves cartes a un jove poeta será publicado en setiembre por Swan Isle Press, en traducción inglesa - New Letters to a Young Poet - de Christopher Maurer. El libro es un homenaje a las Cartas de Rilke y una apasionada defensa de la poesía, con recuerdos sobre su propio aprendizaje como poeta. En Nuevas cartas, así como en el resto de su obra, y hasta en la conversación, aboga Margarit por una poesía que lleve al crecimiento interior; una poesía clara, que enriquezca espiritualmente-- sin "misticismo"-- al lector. “Se trata de hacer frente al desorden, al dolor, al mal, de manera que quede iluminado – como el pan de Dalí en aquel cuadro que es uno de los mejores de este pintor- con una claridad que por sí misma ya consuela”.

Leer poesía

Cuando acabo este libro de poemas
de Paul Celan, no sé ni qué me ha dicho
ni qué quiso decirme. Ni tan sólo
si pretendió decirme alguna cosa.
Hay tanto miedo en un poeta hermético.
Dejo la mano encima del libro ya cerrado
y juro rechazar para siempre este miedo.
La poesía, que puede ser primero
un paisaje al que a veces se ha llegado de noche,
acaba siendo siempre un espejo
donde uno ha de leer sus propios labios.
¿Y qué razón de ser
tiene el contenedor si está vacío?
Silencios y vacíos están hechos
sólo para los ángeles. Contienen
el miedo a la basura. La basura del miedo.


DE INTERES:

http://www.youtube.com/watch?v=YpDpkMQ_ESw