ALCACHOFAS

Una alcachofa quedaba en el frigorífico. Había que ir  al super, pero quizás podía atrasarlo un día más, o recurrir al congelador lleno de cosas que olían a cierta química indefinible pero familiar. El hielo había traspasado hasta el envoltorio al vacío del pan… Pero, cocer al vapor una pobre alcachofa era un poco deprimente. La inspiración le llegó desde el recóndito sitio que guarda los olores, sabores y textura de las cosas que vivimos, más aún, que nos hicieron sentir vivos, únicos y queridos. Sin pensarlo cogió la alcachofa: le cortó el tronco, lo peló y , sin perder un segundo, le hincó los dientes como entonces lo había hecho. A continuación la dividió en cuatro.

Frente al poyo de la cocina comenzó a arrancar, de dos en dos, las hojas de cada gajo; con  ansia apretó los dientes en ellas hasta donde el amarillo acababa y los arrastró llevándose tras ellos la carne amarga y jugosa que las hojas le brindaban. En pocos minutos había ante ella un montón de deshechos;  revisó las hojas una a una  y siguió mordiéndolas hasta llegado a un punto donde el amargor amenazaba con estropear la divina experiencia…Su lengua empezaba a sentirla como si fuera de palo.

La alcachofa la había transportado a otro mudo. Sin pensarlo, se dirigió al espejo más cercano y sacó la legua: la tenía negra! Se la miró con gusto unos segundos y empezó a reír... como lo hacía cuando era   niña y comparaba su lengua con la de su madre...Se sintió feliz el resto del día.