IBERIA 6165 TO BOSTON

He vuelto a Boston una semana antes de lo previsto. El insoportable calor madrileño me empujó a tomar esta decisión que ya se estaba cuajando: al  otro lado del Atlántico me esperaba un jardín a medio crecer, un perrillo con pocas ganas de comer, y su amo se quejaba de la falta de luz fuera y dentro de la casa. Total, vista la familia y hechas las acostumbradas compras (desodorante Legrain, Almax, ñoras, Ibuprofeno 600…) y no pudiendo recorrer las calles y el Retiro sin sudar como un pollo criollo, embarqué en el vuelo 6165 de Iberia con destino a Boston.

Pero, remordimiento y duda debía llevar yo por haber dejado España y pagado extra para hacerlo! Una vez en el aeropuerto, pasados  los puntos de chequeo, me dirigí a un  puesto de comida. Fue allí donde me di cuenta de que quizás me había precipitado en mi decisión. Mi estómago reclamaba jamón serrano, un pincho de tortilla y dudé entre una botellita de Rioja o un zumo de naranja; opté por este último por pura ñoñería. Resentí que no tuvieran natillas o flan; ni siquiera crema catalana!

En las  “duty free shops”  seguía con mis “unfulfilled needs” : una blusa blanca de tira bordá. La encontré en Desigual, y un bolso, que no necesito pero que me recordó los colores de la cerámica de mi casa. Un abanico para una amiga y camisetas y bolsas conmemorativas del esperado  “triunfo” de la selección española para mis hijos. Como al mayor no le gustan los colores chillones le compré la de la Copa del Rey, aunque no me hacía gracia: no por el Rey sino por el comportamiento de los hinchas de ambos equipos en el Calderón.

Mi avión el “María de Molina” y su capitán, Ramón Luca de Tena. Una vez sentada a la ventanilla veo que el avión de al lado es el “Concepción Arenal”. Agradable, no sólo estaba entre nombres de mujeres  españolas excepcionales sino que la sensación era la de una vuelta turística  por mi abandonado Madrid.

Ya en casa mi marido me recibe con la acostumbrada pregunta “¿Qué te han hecho?” (mientras jocosamente  me tira del pelo, me pellizca las mejillas y…) como  si volviera de un SPA en el Caribe. Todo esto me recuerda que diez días en España pueden transformarme en alguien que ya no existe…y acelero la vuelta a la de ahora.