HUELLAS DACTILARES

Después de más de un cuarto de siglo viviendo en este país, hoy, finalmente, me tomaron las huellas dactilares. Nada de tinta, con toda pulcritud y cortesía, la experiencia no resultó traumatizante, no dejó huella en mí, como había esperado. Ni me tuve que lavar las manos. Me las limpiaron con una botella de spray.

Mi marido se ofreció a acompañarme a la oficina de “U.S. Citizenship and Immigration Services”, con el mismo cuidado y preocupación que si fuera a dar a luz el primer hijo. Yo sentada a su lado, con el ceño fruncido, sabía que lo tenía que hacer… no por mí, por mis hijos. Sonará dramático pero siempre fue importante para mí conservar la ciudadanía española. Durante décadas no se produjo ningún planteamiento de otra posibilidad. España y EE.UU. no tenían un tratado de doble nacionalidad. Era comprensible para todos que no quisiera perder mi nacionalidad española. Las cosas cambiaron, sin yo enterarme, y ahora sí se puede tener la doble nacionalidad. Mejor aún: mis hijos pueden tenerla.

De todo esto me enteré en una de estas pequeñas fiestas donde nos reunimos un grupo de españoles. Daban la enhorabuena a una que parecía que se acababa de divorciar…pero yo sabía que no, porque el marido andaba por ahí muy tranquilo y sonriente. Resulta que ese día la chica había jurado lealtad a la estrellada bandera y cantado el himno nacional; además de haber pasado un examencito con preguntas de las fáciles. Claro, todos allí tenían la doble nacionalidad. Los únicos herejes éramos un amigo mío y yo, por razones parecidas. La alarma cundió hasta hacernos sentir como dos idiotas…y posiblemente lo éramos.
¡Qué superiores nos creíamos! Hasta que la recién bautizada – y no divorciada- nos dijo que si algo le pasaba a mi marido – americano – yo, por no tener la nacionalidad estadounidense perdería la mayoría de los beneficios que de otra forma me corresponderían. Por unos segundos seguí fanfarroneando…hasta que me acordé de mis dos hijos. ¡Que yo perdiera esto o lo otro no era tan importante como que lo perdieran mis hijos! Ahí la cosa cambió y empezó el drama, junto con el otro hereje que también tiene dos niños, muy monos pero muy jovencitos; por lo menos los míos…Bueno, dejemos a la familia. Total, si no perdía mi nacionalidad española…habría que pasar por la guillotina. Todo sea por los hijos; como diría Antonio Larrosa Diaz.

Por eso estaba yo hoy aquí, en esta oficina, que más bien parecía un cine de barrio pobre, a dejarme las yemas de los dedos pegadas en la computadora del gobierno americano. Me tocaba el número 205, y de todos los que estábamos allí no había tres personas iguales. No tenían vigilancia aparente pero si un riguroso orden. Por mi lado paso un tío alto como una torre y robusto, la cabeza afeitada y un tatuaje en el cuello, le vi un pasaporte español. Le dije por bajito a mi marido “ese no parece español, podría ser terrorista”. “No bromees aquí” me dijo apretándome, suavemente el brazo. Al hombre, después de tantos años, le hace ilusión que sea americana “de verdad”. Las comillas no son de mi marido sino de lo que piensa el americano medio.

La ironía de todo esto es: no sólo que me haya resistido a ser “oficialmente” americana sino que lo voy a ser bajo el mandato del presidente mas despreciado, por mi, de todos los años pasados en este país. Mi documentación llevará su rubrica...cosas de la vida. Ya les contaré si paso el examen. Quizás todos estudiemos juntos.